mmsi...Producciones.

algún domingo

2010-04-13T17:33:00.000-07:00

Aceptar la muerte. Aprender a morir, a pasar al más allá como una serpiente cambia de piel o un ciervo deja caer sus cuernos viejos.

¿Pero dónde está Lucrecio cuando una obsesionada te amenaza de muerte? ¿Habrá sentido alguna vez el vértigo de ser en cualquier momento carne del absurdo? ¿Acaso lo sentís vos? Pero en algo tiene razón, para qué se lo vamos a negar… Al final, tarde, temprano, ya, o aprendemos a morir o somos días enteros de agonía al reverendo vicio.

Creo en un más allá. No temo morir. Mi inquietud es otra… ¿En qué consiste sentarme nueve días para aprobar los primeros dos parciales del segundo semestre de Letras? Digo, ¿Qué es tanto esfuerzo pesado en la balanza con el absurdo? Quitemos a la loca si quieren, pensemos en una guerra por petróleo: ¿? O peor: un resbalón en la ducha. Un asesino a sueldo que se equivoque de domicilio. El típico piano que se descuelga del piso trece. Ahogarse con un estornudo. Hay dos hipótesis de sentido (mientras dure esta media hora de ciber):

a) Todo lo que hacemos termina en una muerte que no es menos absurda que la muerte de un mosquito.

o…

b) Todo lo que hacemos es tan trascendental y fuera de nuestro razonamiento como la muerte de un mosquito.

Yo también creo como Montaigne que si alguna vez la naturaleza se compadece en abrirse y mostrarnos sus guías de funcionamiento, nos caemos de culo.

Sí, y eso es todo. Vivir/Morir tranquilo (como si fuera cierto).

¿Como si fuera cierto qué? Ves, siempre me dejás picando estupideces por el estilo. Que molestos me parecen los que saben. Autosasitfactoria complacencia de creer saberlo TODO. ¡Ah… soberbio! Qué. ¿Qué querés saber?

No ves que ni esto es un monitor, y tampoco este diálogo existe más que en signos que les ponemos a las cosas para creer que las vemos…

Sí, ya se que lo sabés. También sé que lo contás en un asado para hacerte el pistola. Lo sabés pero no podés ver más allá de esos signos chotos, rótulos de mierda que le ponemos a cosas de las que nada, nada de nada sabemos. ¡Ayy, Mario...! Si es la tercera vuelta que le das a esta plaza y nada baja tu panza que se alimenta de tu imaginario, ¡porque no estás gordo, Gordo! ¡Lo que pasa es que el resto está flaco!

¡ves que no sabemos nada! Vos ni ese gordo. Y yo peor, porque estoy completamente ciego, mirame, te analizo por no poder mirarme, ¿qué bonito, eh?

Si sabemos que nos vamos, ahora ¿qué hacemos? Vos corré (si te da la gana). Yo por ahora me voy a un lugar más lindo, me pudre el olor a abandono que tiene esta caverna repodrida y meada por cada barbudo empecinado en darla vuelta como una media, y quien más quien menos se pasan las tardes mirando como el resto corre en la plaza. Un poquito en cada lado, ¿no?

2009-03-16T22:42:00.000-07:00

2009-03-12T20:53:00.000-07:00

Afiches

Los Testigos de Jehová que te convencieron (a vos y al de la vuelta), de limpiar el taller, de tirar todos esos afiches “escandalosos”… y los pendejos que van por el frente, con esos rollos de papel abajo del brazo, son los mismos. Son los hijos de la paya.

¡Y ni se te ocurra decirles nada! Para mí te vieron la cara y se los tienen bien merecidos.

2009-03-10T08:50:00.000-07:00

La Vez Que Fui Caballero

Desde que decidí agarrar esa empanada sabía que a corto plazo, me iba a jugar una mala pasada.

Chau, gracias por venir, la misma de siempre.

Auto, con novia adentro.

Tripas que hablan sin mi autorización.

El retortijón acusaba un flato que enardecido buscaba mi ano, necesitaba salir, lo entiendo, no lo juzgo, pero no acá, no con mi novia enfrente.

Río Ceballos Córdoba fue la ruta del calvario.

Tengo las manos frías y no entiendo nada de lo que mi novia me habla, mi cabeza está en mi colon, y el auto en colon y general paz. Tránsito lento.

Casa. Amor: voy al baño.

Por fin una historia con final feliz.

G.M. (Kirk D.)

2009-03-08T20:25:00.000-07:00

Saber, juzgar.

Para sorpresa de todos, el asesino de niños, quedó impune de toda culpa.

Y es que el azar quiso que el juez del caso, sea el mismo que mantuvo su carrera disfrazado de dinosaurio, durante seis tenebrosos años de fiestas infantiles.

2009-03-01T20:55:00.000-08:00

N. del A.: Hoy me copé con un ejercicio de un librito que se llama “Corte y corrección” de Marcelo di Marco, donde propone hacer asociación libre. Algo muy parecido a lo que propone el surrealismo. Y así surgió este texto que es un poco mi historia. Creo que si bien es un perfecto desorden, saco a la luz algunos aspectos que pueden servir para que me conozcan un poco más. Como ejercicio es muy bueno, porque cuando uno lo termina, vuelve a leerlo y se sorprende de algunos aspectos que jamás habrían salido si no fuera porque la técnica es: escribir sin pensar. Si alguno se anima, sería muy agradable que dejen de pensar y hagan un comentario de asociación libre, con lo que se les ocurra.

Si hoy dejara de existir ¿Qué fue de mí?

¡Hola mamá, hola papá! Hola camión, abuelos, tíos, primos, Cachi, Nona, Lelo, Córdoba. Cumpleaños en calesita, mucho rojo, lunares amarillos: Los Honguitos. Sarampión, varicela. Jardinera, travesuras, miedos, temores, alegrías, SORPRESAS, envidia… ¡hola hermana! Cama de mamá, cama mía. Canciones divertidas, pulóveres hechos por mi tía. Molinetes, maní, zoológico. ¿Futbol? Noo… fútbol no. Mucho básquet. Dibujos. Cielo. Estrellas. La Biblia.

Viaje.

Verde, verde. Montañas nevadas. Luciérnagas, maizales. Amigos, enemigos. Colectivo. Colegio. Casa grande, casa en árbol. Cuises. Frutas (muchas frutas). Picnic bajo un árbol solitario ¡Hola hermanita!

Viaje.

Edificios. Armenios. Trenes, colectivos, camiones, aviones. Sexto piso. Vecina con problemas. Malos compañeros. Mucho Shopping, mucho humo, ¡Fernando Bravo!¡el de Grande Pá! ¡Samanta? Susana Jiménez… mosquitos en verano. Nos vamos.

Viaje.

Tres colegios. Dibujos, dibujos, dibujos. Casa muuy chiquititita: ¡la cocina en mi pieza? No… tu-cama-en-la-cocina. Chicas, chicos, todos amigos. Vecino malhumorado. Humos malsanos.

Viaje.

Río, río, río… anchísimo el río. Arañas. Cucarachas: para hacer dulce. Amoríos. ¡Amigos? De aquí, de allá, de este pueblito o el de al lado. Siempre una ciudad al costado. Olores feos, feos. Rutas maltrechas, mucho más básquet… y salidas. Cervezas, cocas, y otras bebidas frías. Rock, mucha cumbia. Historia Sanmartiniana, nos vamos de viaje: mañana.

Córdoba: figurita repetida. Sexto año como pancho por su casa, amoríos, amigos, otra vez ventana al río. Más salidas, menos básquet, más amigas. Fin de año: una ruleta perdida, una carrera elegida. Computadoras, empresas, concursos, viajes, concursos, empresas, plata que va, platita que viene, la privada se entretiene…
Cariños por lectura, cuadernos y escritura, concursos, mucha gloria, amargura. Una fija: viajar por mi cuenta, gente que no está en venta.

Cómodo en chancletas y musculosa hilachenta. Chau.

2009-02-25T11:40:00.000-08:00

Los Marcone.

Yo jamás vi que golpeara a alguien, tampoco conocí a nadie que haya sido golpeado por él. Pero era el mayor de ocho hermanos varones; y seguro con ellos tenía alguna que otra historia violenta y por eso le hacían la fama. La cuestión es que metía miedo. Y es que esos chicos vivían pelados por alguna máquina automática que le arrancaba los pelos a tirones (cómo no van a meter miedo). A ese corte salvaje hay que sumarle la altura, la nariz ancha, la mirada fuerte, inexpresiva, la fama que le hacían los otros siete, y sobre todo, que yo tenía nueve y él dieciséis.

Sólo nos vimos dos o tres veces en el mismo rejunte de chicos que hacíamos travesuras. Una vez jugando a las escondidas entre los maizales; otra, lo vi atrapar un cuis con el pie en plena carrera; y otra (esta vez de lejos), con un aire comprimido desplumando palomas.

Había tenido la suerte de no poner a prueba el mito de su agresividad durante mi estadía como vecino del barrio. Pero cinco años después, el destino me regalo otra chance para corroborarlo.

Eran como las diez y pico de la noche, yo esperaba en el estacionamiento (en el descampado) que mis papás salieran de misa, con la somnolencia que da estar un domingo a la noche adentro de un auto que es azotado por un chaparrón nocturno. Volví del sueño cuando algunos autos comentaban a moverse, y los buscaba en la multitud que a lo lejos se iluminaba con el reflector de la iglesia.

Me paralizó un cosquilleo inexplicable. No hice más que girar bruscamente y reconocer (a la luz de unos relámpagos), que detrás de dos golpes en el vidrio, estaba esa misma mirada salvaje, igualmente intimidante, que ahora levantaba un pulgar mojado con aire de respuesta, y ante mi inerte devolución: siguió de largo.

No le importó que no lo saludara, fue como si lo hubieran obligado a pasar en ese justo instante, en que mis miedos se refugiaban en el fondo del cuarto de mi memoria, para que los traiga como un rayo y los siente en primera fila, y así concluir ese capítulo. Me pasó la vida en un segundo, y esa noche fue la gloria, porque no me pegó, me saludó, nos reconocimos, y siguió de largo.

S.M.

2009-02-24T12:30:00.000-08:00

¡mm…si vuelve a su morfología original con esta publicación! y eso me alegra bastante.

Porque para los que no saben, mm… somos dos, y nadie más que dos. Puede llegar en casos escasísimos a ser un (generalmente una) asociada al grupo, pero eso sí… luego de aprobar un examen sumamente riguroso, que consiste en responder preguntas dicotómicas, como ser: en caso de sábado caluroso… ¿ventilador turbo o aire acondicionado? O ¿escarbadientes o palillos? Y a la simple respuesta incorrecta quedaría exenta de mm de por vida, sin reproches.

Habiendo demostrado el orgullo que me hace sentir formar parte de esta dupla, les presento al otro: Gabi Kirk MM.

Febrero / Fiebrero

Los parientes que murieron cuando niño. Murieron en Febrero.
Una vez estuve en Salta, una gente me dijo que el mes malo era Agosto, de ahí un dicho popular de la gente de la zona… “hay que pasar Agosto”.
Febrero es un mes raro, ya desde su morfología en un almanaque anual parece un mes con una parte extirpada, como con un muñón.
Como ya se sabe el 25 de Febrero nació San Martín y unos cuantos febreros después, ese mismo día, mi hermana, la del medio.
Mi abuela tiene 84 y está a solo una semana de salir ilesa de su febrero número 84.
En muchos lugares de este Febrero he oído hablar de Cortázar. Cuando quiero presumir con alguien, o con algo, hago inmediatamente un comentario sobre los cronópios. Yo no sé que es un cronópio, pero mencionarlo es tirar un tiro al aire, cuando decís algo de los Cronópios todos se callan y comienzan a prestarte atención, como su tuvieras en tus entrañas, la revelación del mismísimo misterio.
Cachetazo Nº 1: Me pasé Febrero renegando del diario La Voz del Interior, cada vez le dedica más espacio a gente muy rara, muy aburrida. Cléber de canal CBA, “el Sofovich de Córdoba”, es un genio al lado de los giles que “hacen humor”… Imagínense.
Cachetazo Nº 2: Mi corazón se convirtió en lágrima y se fundió con el agua de los mares dulces del Suquía cuando inauguraron en la esquina de 25 de Mayo y Pringles un Delicity. Ahí se aglutina toda la gente de la que yo desconfío. Ahí es cuando le rezo al dios del barrio y pido que alivie esta pena que me estruja el alma.
Este Febrero, en la página de Balonpieros se eligió a Guillermo Francella como el más loco de todos los bañeros locos. Yo voté a Emilio Disi… Les confieso que me mata Emilio Disi, hace dos Febreros lo vi, es una cosa roja y blanca, tiene la cara surcada y se parece a un mandril.
Me pasé Febrero entre sábanas emborrachadas de lujuria y amor. Por fin me tocó un Febrero con 14, aunque me da asco el “Día de Los Enamorados”.
El tema del mes fue el calor. Lejos.
En Febrero fui y volví muchas veces a mi trabajo, más de las que uno sospecharía, viniendo de un mes tan corto.
En mi trabajo hay un hombre que desparrama estrés para todos lados, que tiene una camisa que cuesta lo que mi sueldo, y un auto que cuesta lo que mil bicis. Todo el tiempo está diciendo que su pito es el más grande de la agencia, y uno de los más grandes de Córdoba. El también me da asco. El tampoco sabe qué es un cronópio, posiblemente sea una de las pocas cosas que tenemos en común.
Febrero siempre será un mes de transición, sin identidad propia, es como una gran antesala de Marzo, o una gran sepultura de enero, pero siempre está ahí, entre Enero y Marzo, es curioso, porque en Enero comienza el año. Y en Marzo también comienza el año. Debe ser por eso que febrero me marea o tal vez porque no sé qué es un cronópio.

G.M.

2009-02-23T14:53:00.000-08:00

Vecindario

Tomó uno de los cuchillos más grandes del negocio, y saltó el mostrador persiguiendo al perro de La Chola, que astutamente se adueñó de una tira de chorizos colorados. Ancho y de patas cortas, no es ningún zonzo y sabe que si no se apura, él terminará en el heladera del carnicero. Apresuró el paso, y casi de milagro escapó al machete refugiándose entre las polleras de su dueña, asomó el hocico y presenció el más ardiente cachetazo que alguien haya regalado. Y no porque persiga a su mascota fiel, con un machete afilado, sino porque las costillas que compró ayer -esas que eran puro hueso-, sin que La Chola se dé cuenta, el degenerado se las cobró dos veces.

2009-02-19T10:00:00.000-08:00

Anestesia.

Estaba en el recreo largo con su mejor amiguita, que rechazaba la propuesta de ir a escribir en las paredes de la vieja casa abandonada, porque tenía que decirle algo, y es que con él… ya no sentía lo mismo.

Las últimas palabras, se desordenaban en un confuso eco y se perdían en un precipicio, por el cual, también él caía. Lo envolvió un vértigo nauseabundo que no terminaba nunca de desmayarlo.

-“¡Mauro, esperá! Creo que me entendiste mal. Quise decir que// Como// amiga, ya no siento lo mismo. Y es que// te quiero mucho// te amo.”

Nada es más importante para él que la intensidad de ese beso. Mucho menos ahora, que ese mismo recuerdo anestesia la caída accidental -que segundos más, segundos menos-, el precipicio, al andinista, dará su fin.

2009-02-12T04:56:00.000-08:00

Prisionero de su oficio.

Quería gritar que está secuestrado, cansado, angustiado, sin saber hasta cuando… hacer escuchar sus propias palabras, sus convicciones. Pero no hacía más que chistes malos, y el público aplaudía enloquecido.

Qué podía hacer el ventrílocuo, si ahora, quien maneja la situación, es el muñeco.

2009-02-11T16:16:00.000-08:00

La queja de mis cosas.

El espejo: “¡Jaaaaaaaa jjajjaja! Juaaa juajajajja ja ay Dios…”

Las ojotas: “Macho, no somos de “training”, no podemos ir hasta el hiper y volver, ir hasta la plaza, volver; salir de paseo al parque, volver… de la cama a la cocina, al sillón, al baño, al patio…”

La taza del desayuno: “Otra vez sopa… ¡Hasta cuándo voy a soportar este gusto a mate cocido!”

El reloj de la cocina: “¿Por qué me mirás con esa cara, acaso no son las 14.04? Si tenés hambre, te ayudo a preparar algo, pero ya no me mires así…”

El pan: “¿Ni un caldito Knorr tenés en la heladera? Este es el arroz más desabrido que he acompañado.”

La silla del escritorio: “¡Aay! Me duelen to-di-titas las astillas. Si al menos tardaras un poco más en preparar el mate y volver a tirarte arriba mío…”

El inodoro: “¡Adentro papá, adentro…! Te llevas esas medias al lavadero, porque acá nos asfixiamos todos…

El cepillo de dientes: “Se-dien-to… ya tengo secos todos mis filamentos… si no vas a usarme al menos poneme abajo del grifo…”

La almohada: “¡Basta! Hoy te buscás otra a quien abrazar. Ya me estás deformando.”

2009-02-03T07:00:00.000-08:00

Amor de verano.

N. del A.: La inspiración de estas líneas surgen de un amor platónico, entendiéndose como aquél que recibe más importancia espiritual que física. Por lo tanto si usted pretende encontrar fogosas narraciones eróticas, le recomiendo busque entre novelas japonesas.

Este verano, el amor entre sus múltiples formas, se presentó así:

Los Karaokes tienen altibajos, y en uno de esos bajos, le dieron permiso a un grupo de viajantes, para que hagan en el patio externo, sus acrobacias por monedas.

Aparecieron, con la banda sonora de Kusturika, cinco hermosísimas acróbatas. Hubo una en especial que me dejó todo el show, con una expresión de sorpresa indescriptible; como cuando vemos a una niña de tres años manejando cinco idiomas, o un mono fumando una pipa.

Jamás pensé que una chica –una mujer- pudiera llevar a su niña tan intacta, tan externa, tan palpable. Todas sus mortales, trompos, tumbos y verticales, parecían congelarse a mitad de camino, cuando dejaba flotando en el aire la sonrisa, que no era otra, sino de alguien que tenía el corazón incendiado de alegría. Esa noche, mi acróbata, se había impuesto la incendiaria tarea de quemar el pecho de cuanto espectador le preste un poco de atención.

Como en el lugar, a las tres de la mañana, yo era el único que no les gritó que se vayan y que pongan La Mona, como fui el único que aplaudió rabioso cuando saludaron al público; fui el único que estaba dispuesto a contagiarse de alegría… y fue toda para mí.

Cómo explicar las ganas de vivir que tenía al otro día. Caminaba por el camping descubriendo formas en las nubes; recordando que la noche anterior, me invitaron a no detenerme, a que siga jugando con mi yo-yo; a que siga escribiendo; haciendo artesanías; visitando, alegrando y contagiándome de gente linda –esquivando gente fea-; y sobre todo, mi acróbata me invitó a que no pierda la esperanza, de que se puede encontrar en el mundo (en un mísero segundo), la sonrisa que gobierne todos mis sentidos.

Caminé todo el día sin tener noción del tiempo ni espacio. Repentinamente descubrí que había caminado hasta el balneario (seis Km.), me había zambullido un par de veces en el río y me desperté sentado en una piedra jugando nuevamente con las nubes. Ésta vez encontré la figura de mi acróbata haciendo la vertical sobre una mano con las piernas abiertas.

De pronto, en un paneo general sobre la multitud, hubo un deja vu: me pareció verla.

Presto un poco de atención, la busco, trato de identificarla con menos purpurina, y la encuentro. A cinco metros, en una enorme piedra en medio del río, descubrí de a poco que estaba acompañada por el resto del circo.

No podía creerlo. No me podía estar pasando eso a mí. Yo estaba pensando alguna estrategia para conocerla esa noche, y de pronto los planes se me adelantan al punto de tener que improvisar algo con el riesgo de perderla por algún arrebato. La seguía con la mirada y no podía dejar de pensar, si irme y esperar hasta la noche; o si acercarme, pedirle unos mates y decirle cuánto me gusta. La sigo con la mirada y ahí va, tan hermosa como anoche, caminado entre las piedras con el gracioso paso de quien camina sobre la cuerda floja. Ahí va y se detiene. Se detiene frente a su compañero de circo, que con toda seguridad le cruza un brazo por la espalda, y le da el mismo beso que yo había soñado darle. Y entonces comprendo todo, y todo se desmorona.

La sorpresa fue grande, y ante ese desmoronamiento quedé sumergido en la mismísima nada.

Amagué a irme. Pero como dice Mafalda, no se trata de destruir y armar de nuevo, sino saber qué hacer con los pedazos. Y entendiendo así la situación, sin nada que perder, me acerqué al grupo, nos reconocimos, y después de unos mates, me hicieron parte.

Charlar con ellos fue lo más lúcido que hice en el verano. Durante los otros cuatro días, entre espectáculos, mates, cervezas y helados, fui partícipe de un Show espectacular (que aun continúa), y en el que, tanto a ellos como a mí, nos tocó el papel de ser simplemente, buenos amigos.

"...Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?..."

(Oliverio Girondo, "No se me importa un pito...")

2008-12-31T07:02:00.000-08:00

Cuestión de fe

Existencialista, frente al capullo de su madre, la oruga se toma un instante para someterse a la duda eterna:

"¿renacerá como mariposa o ha muerto como gusano?"

2008-12-27T22:17:00.000-08:00

“¡Nola!” (o Decisiones trascendentales).

El esfuerzo es increíble: ya chocó contra la pared, y ahora resiste la caída con la cara hacia arriba. La figurita sabe que al llegar al suelo, tiene la única oportunidad (en esta jugada decisiva), de abandonar el bolsillo atestado de repetidas; y pasar al guardapolvo de quien la recordará hasta el fin de sus días, por llevar años esperándola para completar el álbum.

2008-12-27T16:22:00.000-08:00

Navidad (en lo de la nona).

Si hay magia en ver un súper clásico, ensanguchado entre los más sudorosos barras bravas, y recibir con cariño sus efusivos abrazos. Si hay felicidad en veranear en playas tan atestadas de gente, que por saltar una ola terminamos a cococho de alguna señora; podemos decir que algo tiene de felicidad y magia el hacinamiento, y eso es lo que tiene una navidad en la casa de la nona.

Comencé con la hipótesis, y antes de presentar el trabajo de campo voy a describir algunas características del terreno:

Existe un acuerdo tácito en que el caos generado se controla únicamente con esa sobredosis de buena onda que, no sólo mi abuela, sino el resto de la familia ofrecen, y de la cual todos los invitados deben participar.

Este ideal se sustenta con una política básica: quien llega, algo trae y algo se lleva.

Entendiendo “algo” como una torta de merengue con dulce de leche, un paquete de garrapiñada, o simplemente la buena onda obligatoria.

Para evitar el despojo de comida, al llegar de misa y antes de comenzar el estudio, detecté los platos más tentadores, me apoderé de ellos (omitiendo quejas de algunos) y busqué un buen ángulo de observación. A continuación el trabajo de campo:

La entrada. (10.30hs)

Una continuidad de timbres son testigos de una casa que comienza a llenarse con alrededor de cinco o siete familias completas, incluidos los novios/as de algunos de mis primos del medio.

Los invitados advierten que después de doce, otros primos, otros vecinos, otros amigos, también con sus familias se darán una vueltita para saludar.

La heladera (11.30/ 11.50hs)

Es incomprensible cómo estando todas las sillas (de varios tablones) ocupadas, sea posible que en la cocina se genere semejante revuelta. Idas y venidas con manos rebalsadas de bebidas y ensaladas. Jamás vi entrar y salir tantas cabezas de la heladera.

He aquí algo interesante:

Tío A (desde la otra punta) vocifera que le pasen la gaseosa que, cuando llegó, oportunamente puso en el congelador. Tío C tiene esa misma gaseosa, ya media vacía, en la puerta de calle; se la toma mientras tira petardos con los primos D, E y F.

Tío A se venga de B morfándose con su esposa X e hija L toda la ensalada de frutas que B había aportado.

Alarmas (11/12hs)

Salvo algunos celulares cordobeses que anuncian las 12 una hora antes, el resto de los relojes de la zona, se encargarán de fastidiar con falsos anuncios durante media hora a todos los invitados, hasta que pariente gritón W, no lo soporta y reclama a viva voz un brindis, siete minutos antes.

Apertura de los regalos (12/12.02hs)

Todos somos Papás Noel de quien un mes antes, nos fue sorteado. Este comunismo ilimitado trae consecuencias injustas:

Prima A recibe de su madrina K: un órgano electrónico, perfumes, colines, un par de medias y una cama para el agua.

Primo Y recibe de tío amarrete L: un porta CD… con el escudo de su equipo favorito.

¿Angustia, abandono, melancolía? Sea cual fuere lo que entristece a primo Y, tía piola V quiere consolarlo, y enumera las increíbles ventajas de tener un porta CD. En un momento, primo Y se harta de escucharla, y corre tras una manada de pares que lograron (no sin ingenio) fusionar una cañita silbadora con cinco rompe portones. Salen corriendo a la calle para probar la suerte de sus ojos.

Superenganchados (12.30hs)

Primo mayor J pone cumbia. Tía M apaga, pone los Auténticos Decadentes. Nona 1 apaga, (con ayuda de nieto O) pone folklore italiano. Baila Renato Carossone, hasta que asusta a todo el mundo por un dolor de espalda.

El brindis continuado (2hs)

Tío enólogo amateur A, descorcha sidra. Tío exquisito B, lo tilda de groncho, descorcha champagne. Tío C (ya borracho por el olor a las bebidas) culpa (siempre a los gritos) a los cordobeses por no traer fernet, y por no saber contar chistes.

Tía M prepara el mate.

(Investigador abandona el cuaderno para aceptar unos amargos que mezcla con las bebidas anteriores).

Los otros (2/6hs)

Sujeto sui generis X llega con su familia. Advirtiendo nuestra sorpresa, se adelanta diciendo que es posible que no se acuerden de él.

El resto valora su sinceridad, y apretándolo en un abrazo, lo desmienten con un “¡cómo nos vamos a olvidar de vos, viejo!”

Sujeto sui generis Q, posible novio (sensible por el amor navideño) busca reconquistar a su ex, la prima D. Ella, en iguales condiciones, corre a su encuentro, y alborotan a todos por la velocidad de sus manos.

Confesiones (hora incierta)

Con varios corchos por el piso, tío el desdentado G, con la sinceridad (ablandada a fuerza de copas) asegura que el peinado de tía la mayor Z se asemeja al corte del (ya finado) tío abuelo Q.

Los tíos I, J, K y papá1 avalan con carcajadas el parecido.

Conclusión.

La noche pasa en ese aparente descontrol, y en algún momento la navidad muestra su lado místico. Cuando ya no se ven sillas y mesas desordenadas por todo el patio, no se ven vasos desparramando gaseosa sobre el plato de pan dulce, es cuando estamos abstraídos del desorden y vemos ese grupo de gente que confía ciegamente en nosotros, nos valora en sobremanera, y nos apoya en cualquier locura que queramos emprender. Entonces uno trata de apoderarse de ese minuto, conservarlo, y sacarlo a flote cuando algo nos agobia. Porque se trata sólo de un minuto, hasta que tanta ternura incomoda a tío J que rompe el silencio volcando el agua que queda en los hielos por la espalda de tía N.

Y todo es descontrol, y todo es alegría.

La hipótesis queda confirmada. Si esa es la clave, durante el 2009 estaré esperando que juntes a tus seres queridos, no tan queridos, conocidos y/o desconocidos, para que me visiten y revivamos esa mística navideña del descontrol, de la alegría, el día que se nos antoje.

2008-12-22T20:41:00.000-08:00

Ojos que no ven, corazón contento.

-“Amigo, si quiere, antes de cerrar, le lleno la copa y me lo cuenta de nuevo.”

-“¡Cómo olvidarla! Fue la mejor tarde de mi vida. Increíblemente, los dos teníamos el mismo número que salió ganador de una vuelta en el crucero. Compartimos el premio.

¡Eran tantas coincidencias!: Que ella nació en Sarmiento y Alvear, y yo a dos cuadras. Que cuando no quiere cocinar, visita a sus amigos, y yo lo mismo. Que le encanta el arroz con leche y un toque de canela... a mí también. Si hasta su abuela, tía y hermana tenían los mismos nombres (en femenino) que mi abuelo, tío y hermano. No lo podíamos creer.

Si Sócrates me hubiera advertido antes, que para conocer la esencia de las cosas es preciso desprenderse de la vista, el oído y por así decirlo, del cuerpo entero...
Jamás me habría dejado traicionar por mis ojos cuando, fijándose en un punto, me obligaron a cortar todo romanticismo, preguntando -a quien pudo ser el amor de mi vida-, si ese lunar (que alberga tres pelos en su mejilla) era extirpable."

2008-12-19T20:20:00.000-08:00

La continuidad del dolor, del placer.

Años buscándola, y la tiene ante sus ojos: una auténtica rosa sin espinas.
Meses pasando hambre, y ahora lo tiene a unos metros: un biólogo desprevenido.
Días persiguiéndolo y lo tiene en la mira: el oso más grande del mundo.

Un disparo certero mata al oso (que devoró al biólogo desprevenido (que cortó la rosa)).

Creyéndose triunfante -por haber matado a la bestia- es condenado a pasar el resto de su vida, cultivando en el bosque, rosas sin espinas.

2008-12-18T15:57:00.000-08:00

Arquería

Campeón indiscutible de tiro al blanco, el ciego (en el país de los tuertos) no logró convencer a los jueces de que el secreto de su confianza era aceptar la ceguera, y lo envenenaron con cicuta.

2008-12-15T10:31:00.000-08:00

Enganchando Piluquis.

Me gritan que tengo que ir a bañarme. Que ya se hizo de noche, y es hora de descansar en familia.

Estoy completamente embarrado, no dejé nada por manchar. Me pasé el día armando esta pista y lo más emocionante del juego es la enorme cantidad de autitos Piluquis que fueron acoplándose y desenganchándose mientras se armaba el camino. Fue emocionante, y por eso, antes de ponerme las chancletas, quisiera recordar un poco como estuvo el juego:

Este Gordini verde, de ruedas amarillas y gastadas, que ven acá, es el mío. Los demás, son los autitos que permanecen enganchados, y… ¿qué decir sobre ellos?… ya ven la pista: tan llena de barro, palos, piedras, puentes armados, otros desmoronados. Si así todo, permanecen enganchados, son (sin duda) auténticos compañeros de viaje.

Con ellos vamos descubriendo algunos secretos del juego: como que la arena es más consistente que el barro para hacer puentes; que las curvas muy cerradas hay que tomarlas despacito porque se peligra el desenganche (e incluso hasta el vuelque de algunos Piluquis muy queridos), que podemos hacer dos filas de Piluquis, tres, cuatro, incluso si tenemos un camino definido ir cada uno por su lado (en la misma dirección), empujando tierra juntos. Aprendimos sobre todo, el secreto de secretos en la vida del Piluqui (y aquí me pongo cursi): el hecho de estar enganchados sirve para que cualquiera pueda hacer la fuerza de empuje. Es decir, uno puede tomar un Piluqui del medio y que sea ese el que mueva a todo el grupo; cuando se cansa, sabe que puede confiar con el que esté adelante o detrás para seguir abriendo camino.

Miren a lo lejos, de aquel lado de la pista, son los Piluquis que ya se desengancharon. No se imaginan cuánto los extraño, me fascinan esos autitos que ya casi no veo… alguna vez me enamoré de esos colores encantadores, y esas formas tan hermosas. Igual, soy conciente que fueron desacoples voluntarios, y que también es parte del juego; porque podemos compartir la pista, pero muchas veces, se tiene la necesidad de plantar el talón en el barro y empezar a dibujar otro camino sin duda tan emocionante como el ya recorrido, pero que aleatoriamente toman otras direcciones. Y quién sabe si más adelante no nos crucemos en algún puente, o rotonda de la pista.

Si algo valoro mucho… es estar aquí: en el campito.

Mis amigos muy queridos: no se dejen engañar con quienes vengan a invitarlos a jugar con esas modernas pistas de escalectris, diciéndoles que estarán más cómodos adentro, perfumaditos, sentados en un almohadón con un control para manejar tu autito. No, no. Todo eso es mentira. Las pistas de plástico le quitan sentido al juego. Imagínense, con una pista ya armada, después de cinco minutos estaremos pegando mocos debajo de la misma. Cuando en realidad no hay nada mejor que dejar los zapatitos a un costado, hundirse en este montón de barro, y a codos y talones pelados… ¡comenzar a hacer la pista que vos te imagines, con la cantidad de túneles, puentes, curvas y rectas que se te antoje! Jamás (por más que tengas barro hasta en las orejas), podrán quitarte la felicidad de haber sido el arquitecto de tu propio camino.

Me voy a bañar. Pero antes, les advierto que tengan listos sus Piluquis, porque el año que viene nos espera un baldío enorme. Hectáreas enteras de tierra negra, y una manguera abierta para humedecerla. Nos pasaremos el día completo diagramando las idas y venidas que se nos antojen.

Deseo de todo corazón, que estés ahí, con tu Piluqui en mano atravesando ese baldío, y que tus caminos, tengan innumerables cruces con el mío.

¡Un fuerte abrazo!

¡Felices vacaciones!

¡Adiós!

2008-12-12T22:54:00.000-08:00

Estrellas fugaces.

Se convulsiona el mundo de la astronomía.
Está a punto de ocurrir el evento más espectacular, jamás visto en la historia del universo: se alinearán todos los planetas, de todas las galaxias.
¡Atentos... ahí viene! ¡¡Aquí está: a menos de un metro... y sólo tiene que saludarla!! ¡¡decirle "hola"!! ¡ayy, no lo hace!... (no lo hizo).
Ya está... se va... se fue.

Los planetas vuelven al caos de siempre.

2008-12-11T21:36:00.000-08:00

Sociedad de las gotas.

A veces, una gota en el mar se siente la misma nada... de nadas.
Sin embargo, cuando una molécula de agua encuentra la luna, se empeña por alcanzarla, y en todo el océano se provocan colosales movimientos de agua -a un lado y otro del planeta-, con el único fin, de que esa insignificante gota se acerque lo más que pueda a su meta.

2008-12-07T14:59:00.001-08:00

Tiro libre

La falta es evidentísima. Todos en la cancha notamos la injusticia. El árbitro está bien pagado... pero no encuentra excusas para evadir tremenda agresión.

El panorama es el siguiente: todos los jugadores discuten.

Del equipo en falta, hay quienes justifican lo injustificable; algunos otros, dan fe del error, pero sólo entre ellos, en voz baja, sin hacer nada; mientras que otros, de brazos cruzados esperan que los agredidos se cansen.

Presionando al árbitro contra la esquina, los jugadores en desventaja, intentan hacerse valer. Están los más violentos, que insultan sin llegar a nada; mientras que otros (sin perder su postura), intentan cobrar lo que les corresponde. Pero hay un grupo, que sin ser vistos por nadie, se apartan del disturbio llevándose la pelota. Van hasta el lugar de la falta, y en silencio, toman distancia decididos a dar el mejor puntinazo.

Me dirán que hay un problema... que el árbitro no dio la orden. Pero ante semejante injusticia, no habrá nadie en el estadio con el coraje suficiente, para negarles que están en todo su derecho de dar vuelta el partido.

2008-12-02T19:09:00.000-08:00

Caleidoscopio.

Antes, miraba hacia arriba y se dejaba enamorar por cada imagen del caleidoscopio.
Ahora, impaciente, hace girar el instrumento, tratando de encontrar la perfección. Al no conformarse con ninguno de los colores, (como tantos otros) lo abandona, sentenciando tristemente, que las visiones hermosas son sólo un juego para niños.

2008-11-23T20:06:00.000-08:00

Sin engaños (modificado)

El experimentado mago tomó con la derecha el pulgar de la izquierda; se concentró buscando la forma de fusionar honestidad con profesión; decidió por esta única vez, hacer el truco dejando de lado el engaño, e inevitablemente se arrancó el dedo de la mano.

Tal vez lo suyo no es la magia… tal vez deba buscar una magia más convincente como la astrología… ¿quién sabe? Seguramente alguna vez logre su fusión, son esos caminos que se iluminan una vez caminados.

2008-11-21T21:35:00.000-08:00

Busca polos

El pibe delivery entregó el pollo con fritas, pero olvidó darle el imán, para que el científico pegue en su heladera. Oportuno, antes de irse lo adjuntó al picaporte de la reja.

Hoy, a punto de entrar en El Gran Laboratorio, el destino quiso jugar con su expectativa: podría participar en un descubrimiento magnético trascendental, o ser condenado a sostener en la heladera (mientras duren sus fuerzas), el ordinario anuncio de una roticería.

2008-11-17T18:39:00.000-08:00

La aventura del hombre.

Examinaba una especie con su lupa, y le resultaba estúpidamente extraña: Uno tenía un poco de alimento en sus mandíbulas, pero en lugar de comerlo, corría para entregárselo (entero), a otro que se lo reclamaba. Éste, a su vez, lo mezclaba con algunas sobras, y dándole dos o tres mordidas, se lo entregaba rápidamente a otro que se lo exigía. Quien lo recibía, volvía a mezclarlo con más sobras que guardaba, y se comía brutalmente una bola sobredimensionada de alimento, quedando inmóvil por su gula. Una vez que puede moverse, recoge todas las sobras, las pone en venta... el primero las compra... y este cuento parece no tener final.

2008-11-12T18:47:00.000-08:00

Bicicletero pero soltero.

Después de caer en la cuenta de que la pinza y la llave inglesa eran las herramientas indicadas (afrontando los posibles machucones), decidió arreglar su frenada bicicleta.
Sensible a las proyecciones, se convenció de que su vecina no se interesaba en él, porque sabía exactamente qué decir para enamorarla, diez minutos después de verla.
Todo, culpa de la bicicleta.

El tercer machucón de la tarde le acalambró el brazo, pero nada dolió tanto como el silencio bobo que hizo cuando pasó la vecina. Después, el balbuceo de un saludo, le dio un aspecto más bobo todavía. Y como si hubiera tenido que llegar al fondo para poder volver… respiró hondo, y pasó no sé cuántos días y noches enteras, comprometido en desenfrenar su bici.

La mañana que se decidió a probarla, él caminaba por delante, y la bici lo seguía. En la vereda, le ordenó bajar a la calle junto al cordón, y la bici obedeció ¡Era genial! Con el impulso de una pedaleada, logró dar una vuelta completa a la manzana.
Llegando a su casa, la vecina lo esperaba, encantadísima por la dedicación que le puso a su bici. Nuestro amigo (despavorido) entró y le cerró la puerta con llave.

Sabía que la bicicleta de su vecina estaba, desde hace años, completamente abandonada.

2008-11-09T19:17:00.000-08:00

Girando.

En esa moneda que se lanzó al aire, dos caras luchan por ser elegidas. Cada una por su lado, hacen fuerza por quedar arriba. Del lado brillante, pasan al oscuro, mientras se cumple la trayectoria.

El que ahora ve la luz, eufórico, no detiene su festejo; mientras en el opuesto, el oprimido, paciente guarda silencio. Sabe que el juego no ha concluido: un giro fatal sobre la otra mano, lo dejará triunfante en este aleatorio y macabro juego, donde ganará el menos pensado.

2008-11-04T18:57:00.000-08:00

ESTIGMA DE UN RASPÓN.

Ahora, a mis veintidós, mi viejo trota unos metros y suelta mi bici (otra vez) ¡Me emociona ver como me desplazo por mi cuenta! Pedaleo, pedaleo y… ¡zas!:

me cruzo con un tipo que sólo piensa en dinero. No come por dinero, no duerme por dinero, no tiene nada, sólo dinero dinero dinero. Acepto (no sin resignación) su invitación a ser parte de nuestra civilización (debo Ayudarlo a conseguir más dinero), porque de tanto buscar el dinero, se le acabó el dinero que tenía para hacer más dinero.

Vuelvo a mí, y no sé cómo pasó. Apenas (muy lentamente), puedo sacar mi pie de entre los rayos de la rueda. Me zumban los oídos, arden las palmas de mis manos (están llenas de piedritas), estoy en el suelo, un poco mareado, dudo si reír o llorar. Analizo la situación: gruesa gota de sangre que brota de mi rodilla. Papá (lejos del accidente). Llego a una conclusión: más que mi rodilla ensangrentada, me duele la dignidad. Porque se supone que no tenía por qué caer después de semejante empujón.

“No hay que hacerse problemas, ya pasará” (me enseñó a decir): ya pasará…

verdades de vereda

2008-10-23T21:06:00.000-07:00

2008-10-16T21:16:00.001-07:00

Revelaciones.

“¡El mundo se va a acabar!” le dijo su perro, mientras los desvanecía lentamente un resplandor insoportable.
Muy confundido, se despertó. Estaba en una plaza, al sol de mediodía, y desde las hamacas, una nena repitió: “¿No me escuchaste? El mundo... se-va-a-acabar” al momento que eran consumidos por un blanco irritante.

En plena noche, despertó con las risas de su hermano, que huía de su cuarto, con una linterna en la mano.

2008-10-10T07:44:00.000-07:00

Desencuentro.

Ella volvió a nacer, quién sabe dónde.
Él, todas las noches se atormenta, pensando en las últimas palabras del ilusionista: “Pibe, cuando diga tres… hacemos aparecer a tu noviecita: uno, d- dos

S.M.

2008-10-08T06:59:00.000-07:00

Metas

Siendo Juez, sentíase un eterno fracasado delante de su interminable colección de diplomas. Defraudó a su padre, y otras tres generaciones de payasos.

S.M.

2008-10-01T13:53:00.000-07:00

Los niños no mienten.

La agitación de su hijo, al dar testimonio del "cuco" en el armario, lo hizo dudar por un instante... pero su lado más adulto ganó la partida; luego de cortar con la fantasía y apagar el velador, una enorme bestia los devoró brutalmente.

S.M.

2008-09-27T14:25:00.000-07:00

Experiencia laboral.

Detrás de unas gruesas cortinas, un espía secreto descubre dos cosas: que reveló su posición y que es alérgico al terciopelo.

S.M.

MI CUMPLE

2008-09-25T12:46:00.000-07:00

Mi cumple

Lo que más me atrae de mis cumpleaños es la calidad y variedad de los invitados.

Una “salpicón” se condimenta todos los 24 de septiembre, y aunque previsto, jamás pensé que iba a terminar hablando de “qué tengo en el culo para que me duela tanto” con La Carito y La Hermana del Chino… o escuchando a mi abuela, que a los gritos con su mejor estilo parroquial, justificaba que en su vida no había cometido tantos pecados, ante un cura franciscano que intentaba devorar su pancho con lluvia de papas. Todo eso en el living de mi casa.

Al principio, siete invitados, algunas bebidas frescas, unos santuchitos de jamón y queso, globos, Hilda Lizarazu en volumen tres… todo hacía pensar que la noche sería tranquila, sin mayores sobresaltos como el del año pasado, que mi abuela pedía, haciéndose la loca, que un voluntario le cambie los pañales. Hoy no. Hoy, comentaríamos los vaivenes de nuestras vidas, nos daríamos consejos sobre como encausar mejor nuestros proyectos, hablaríamos de las andanzas de La Negra, soplaríamos las velas, y nada saldría de su cause.

En las películas de suspenso, las primeras escenas son para generar un clima: gente feliz, con una vida realizada, sin nada que las altere, hasta que aparece el loco con el hacha tratando de atacar a la nena de trenzas que se defiende con su peluche. Bueno, pensaba que esa noche la formalidad duraría hasta el final, y que ningún espectador se tensionaría en medio de la película. Por suerte me equivocaba.

Mi abuela, empezó la función, preguntando desde la cocina si el té de coca era droga porque se estaba preparando uno. Ahí empecé a sentir cosquillas en la panza, presentía una fiesta algo más parecida a mi cumpleaños.
Se sentó a la mesa con su té de coca, a contarnos las picardías que le hacía a mi abuelo, y las cosas que ahora, hacía con su “amigovio” y sus compañeras de Canasta.

Un dramaturgo borracho, advirtió que en ese momento, la obra debía variar sus personajes: tres sucesores de San Francisco tocaron el timbre de mi casa, demostrando con su alegría que estaban cagados de hambre y querían ser parte del festín, no como franciscanos, sino como invitados al cumpleaños.

Es sorprendente, (y esto es lo que más me gusta de invitar a gente que ni se juna), cómo en presencia de desconocidos, todos comienzan a cambiarse los disfraces y a mostrar otras caretas. Más aun si se trata de alguien tan controversial como un sacerdote y sus discípulos, y mi nona.
Bastó que el cura entrara por la puerta, para que mi nona improvisara (muy a las apuradas) con papel crepé y brillantina, una aureola que legitimaba su previo paso al paraíso.
Insoportable, me gritaba: “¡cómo me vas a hacer tomar un té de droga, adelante del padrecito, en qué estabas pensando!”
Por suerte los chicos están entrenados, y saben a qué darle importancia en un cumple, donde hay pizzas, panchos, cerveza, y una abuela con unas ganas locas de mostrar que sí es digna de cruzar al otro lado por las puertas doradas.

Otra vez, y como si un dramaturgo, fumando un espiral, escribiera Mi Cumple: En medio de ese tornado de personajes diversos, hicieron presencia los chicos del barrio.
El equipo de la Kangoo fue el condimento perfecto, para que sin pelos en la lengua, volvamos a hacer de esa noche, algo memorable por sus diversas charlas. Así fue, sin pelos en la lengua, que el chino al verme comer un pancho, me preguntó si ya estaba mejor del culo. Sin pelos en la lengua, le dije que no me bancaba el dolor de ojete estando sentado, pero que ésa era mi última noche, y no le iba a mezquinar a la chocotorta. Los chistes siguieron, y si bien no eran los ideales para contar en una cena, llevándolos sin pisar la línea del mal gusto, me devolvieron la alegría que necesitaba.

Así fue como entre los baños de asiento en té de malva, la peregrinación a San Roque, anécdotas sobre la posibilidad de haber sido violado por El Capocha, la sorpresa de Alcides ante el vocabulario jovial de mi nona, muchos panchos, cerveza, gaseosa, gelatina y chocotorta… la noche, como todos los 24/9, volvió a ser la ensalada de frutas que yo tanto esperaba.

Esperemos se repita pronto y estés ahí.

mi cumple

2008-09-23T07:50:00.001-07:00

MICROFICCIÓN

2008-09-19T13:37:00.000-07:00

Alarde destructivo.

Hoy, el brazo de un cazador de cocodrilos (que durante años fue distinguido por su trabajo), con la brisa de frente, asomado por la ventanilla: sentíase INVENCIBLE, hasta que un árbol lo desprendiera de su dueño.

S.M.

MICROFICCIÓN

2008-09-18T22:44:00.000-07:00

¡Orden M.M.! Orden por favor, esto no es cualquier cosa, yo estoy a punto de recibirme del IES.

Antes de que mi bitácora del último viaje se vuelva un salpicón de caracteres, una ensalada rusa de simbolismos incoherentes, quiero volver a compartir textos que me inspiran:

HERMANOS

Cuando la coexistencia se les hizo insostenible, dos hermanos muy competitivos llegaron a un acuerdo tácito pero inquebrantable: aquello en lo que uno de ellos triunfara quedaría vedado para el otro; eso evitaría toda comparación entre ambos. Más que un alivio, el pacto resultó una condena. En la carrera por apropiarse de los triunfos más gratificantes y las privaciones menos penosas, el que mostró primero ser más inteligente, relegó al otro a la estolidez y los trabajos rudos. Consecuentemente, cuando el bruto aunque apuesto ganó con las mujeres, el intelectual tuvo que inclinarse por los hombres. Pero replicó haciéndose muy rico, con lo que obligó al hermano a equivocarse en los negocios y arruinarse. No previó que tanta miseria haría que su rival deseara morir hasta lograrlo y que con ello le escamotearía el triunfo. Achacoso y cubierto de años, soporta aún la ruina de su cuerpo mientras clama por una muerte prohibida.

Raúl Brasca

NO SOY TU HIJO... SOY ¡TU PADRE! V

2008-09-17T13:06:00.001-07:00

CAPÍTULO 5: GRAN CASAMIENTO CON YAPA.

(Por Miguel, tío del novio)

-"¡¡Me dijo solterona con olor a gato!! ¡¡¡Por eso yo le lancé con la pata flambeada a ese degenerado...!!!"

-"Como se le ocurre oficial, ¡si la fiesta recién empieza! Yo no estoy borracho... ¡si de verdad es una vieja con olor a gato! Por eso, no se le acerca nadie. Por eso, arruina éstos momentos... Ahora, si me saca las esposas, le cuento como fue que el salón empezó a arder en llamas.

Resulta que todo estaba saliendo como lo planearon: el pastor ortodoxo aceptó el casamiento polígamo, y se dispuso a realizar la ceremonia. Se los veía sumamente felices: el Milton, la Margarita, y la Vanina -una amiga de la Margarita, que se dedicaba a cine independiente pornográfico ruso, pero que ahora vende Herbalife en el barrio-.

Y claro... viejas amargadas como ésta, no soportan las parejas de la posmodernidad.

Lo que pasó fue que, al momento en que todos teníamos que estar de acuerdo con la celebración, ésta vieja se deschabetó, y con un grito en el cielo puso su desacuerdo.

El pastor no sabía donde meterse, y ahí es cuando se armó la revoltija. Alguien del fondo, le gritó una guarangada espantosa, y la señora aquí presente comenzó una guerra de comida interminable: uno de los tíos de la novia, completamente sacado, lanzaba ensalada rusa contra las ventanas a toda furia; unos niños se apoderaron de los tomates rellenos, y con exquisita puntería, le dieron uno al pastor en el ojo izquierdo, al grito de ¡me arde, me arde!" la abuela de la novia salía corriendo del lugar agarrándose la cara. Desafortunadamente una de las sillas alcanzó el calefón que estaba ubicado por aquel lado y una mediana explosión hizo que, primero las cortinas, luego toda la sala, comenzara a arder en llamas. Y así fue como pasó."-

El comisario luego de mi testimonio me llevó a la seccional donde se encontraban el resto de los invitados, junto con los novios.

Increíblemente el destino nos sorprendió esta misma tarde.

Vanina identificó al comisario: -"Julián, ¿Sos vos, te acordás de mí?"

El comisario, con la expresión de un nene preguntándose cómo vino al mundo, revisaba en su memoria, todos los rostros de mujeres conocidas, hasta que dar con la indicada: -"¡Vanina...!" Sin más que decir, se abrazaron en medio de la multitud, durante largo rato. Sólo se soltaron para volver a mirarse, los dos emocionados.

Vanina y el comisario habían sido compañeros en una película pornográfica del cine independiente ruso, una tarde de invierno, hacía ya, varios años. Hoy, volvían a enamorarse.

Decidieron casarse. Esa misma tarde. En esa misma ceremonia. Viendo que las llamas habían cesado en el salón evangelista, todos volvieron a reunirse, y como si nada hubiese pasado, dejando afuera a la vieja desconforme... el pastor comenzó la ceremonia que uniría a Milton Zapatero con Margarita Ibáñez, y a La Vanina con el comisario.

NO SOY TU HIJO... SOY ¡TU PADRE! I y III

2008-09-17T13:06:00.000-07:00

CAPÍTULOS 1 Y 3: RETIRADOS DE PROGRAMA, POR PROPAGANDA POLÍTICA VIOLENTA, ESCENAS DE DESNUDEZ, Y DISCRIMINACIÓN A LOS ARMENIOS QUE VIVEN EN BERROTARÁN.

NO SOY TU HIJO... SOY ¡TU PADRE! II

2008-09-07T21:33:00.001-07:00

CAPÍTULO DOS:

"Te la vamos a dar, te la vamos."

(Por "Capicúa", chofer de la mafia)

-"Cicatriz: se non soddisfano, è possibile ottenere un bastone nel culo"- ¡Así le dijo, el viejo! Así le dijo... nunca lo vi tan enojado. Ahora te digo: el Cicatriz se lo buscó. Jamás tendría que haberle pedido guita al viejo para festejarle el cumpleaños a sus hijas, jamás...

¡Pero me vas a decir que no fue mala leche, si había ganado todo! Muy pocas veces te pasa lo que le pasó al Cicatriz.

Esa mañana lo acompañé al jefe, lo acompañé porque se ofreció él mismo a prepararle el cumpleaños a las hijas del Cicatriz, con la única condición de que le multiplique la guita que le presta, para esa misma tarde o que le iba a cortar los meñiques, le iba. Alquilamos dos castillos inflables, y a un tipo que se disfrazaba de Barney y regalaba golosinas.

Todo muy lindo, todo muy lindo, pero parece que al Cicatriz se hizo el boludo con la segunda parte del trato. El plazo vencía a la tarde y no había juntado un mango, estaba endeudado hasta las pelotas, estaba.

El cumpleaños terminó tipo dos de la tarde, y ahí no más se fue cagando a las carreras, el único lugar donde podía multiplicarle la guita al viejo. Yo con el viejo nos fuimos atrás de él, para tenerlo cortito, tenerlo.

Así pasó todo:

El Cicatriz apostando a "Señorita Gritona", había ganado nueve carreras consecutivas ¡una cosa impresionante! ¡Que se yo cuánta guita tenía para ese entonces! Ya tenía para devolverle al viejo, y para invitarla a comer a Mirtha Legrand a su casa.

La última carrera, el viejo se le acerca y dice que tiene la corazonada con Rayo Veloz, que le apueste todo lo que tiene a Rayo Veloz. El cicatriz se hizo el pelotudo y como cualquier persona sensata, apostó a "Señorita Gritona".

Perdió todo.

Rayo Veloz afanó.

Ahora el viejo tenía doble motivo para acuchillarlo.

Sabiendo que no tenía un peso, por hacerlo de manera formal, le pidió la guita que le debía, la guita... El Cicatriz invirtió los bolsillos de su pantalón, le puso cara de Bambi al asunto, pero el viejo no le tuvo compasión... y lo pinchó.

Hasta donde sé, el Cicatriz sigue en el hospital y con muy pocas ganas de levantarse.

NO SOY TU HIJO... SOY ¡TU PADRE! I

2008-09-05T16:09:00.000-07:00

CAPÍTULO 4:

¡ALELUYA, HERMANO!
(por el portero del convento, foto)

-"¡Aquel!, sí, el que viene cantando y saltando por el parque rodeado de todos esos chicos. Él es la nueva promesa del convento: Milton Uriel Zapatero (alias cicatriz)."-

Como encargado de las llaves del convento, era mi deber acompañar a los visitantes que querían conocer la nueva oveja del Señor.

La mujer que acompañé esa mañana llevaba una mirada extraña, meditabunda. Cuando le señalé quién era el hermano cicatriz, noté que una lágrima caía por su rostro. "Ya lo conozco" - dijo en una tonada centroamericana, se limpió con su pañuelo y prosiguió- "Hasta hace un tiempo él, había sido mi esposo."

Mi cabeza se detuvo un instante en esa frase que le daba tanto sentido a muchas cosas.

Milton, aquí en la ciudad, y en los alrededores, se ha transformado en un santo viviente.

Los primeros viernes de cada mes, es el encargado de hacer la misa para los enfermos, y es imposible circular por la ciudad. Llegan feligreses de distintas partes del país, en una peregrinación de varios días, sólo para presenciar esa misa. En los alrededores, hay puestos con vendedores de estampitas y estatuillas del mismo Hermano con su característica cicatriz. No había mucha explicación para el fenómeno bastaba verle a los ojos para encontrar un amor inmensurable, que convertía hasta al más hereje.

Pero la sentencia de la señora complicaba muchísimo las cosas.

Ella, sin que Milton sepa de su visita, se fue. No sin antes hablar con el Padre superior (encargado de la casa), y darle algunos documentos que aclaraban el pasado nebuloso del nuevo Hermano. El encargado de la casa también era nuevo, un párroco con mucha experiencia, una bondad incalculable, pero con una rectitud que justifica su tranquilidad en la administración de las tareas.

El encanto sobrenatural de Milton Uriel, convencieron a todos en el convento (yo me incluyo), de que su misión en el mundo era predicar, estar ahí y llevar el mensaje divino. No había necesidad de profundizar en datos de la historia de tan buen hombre.

Yo vi el sobre abultado que la señora hizo llegar al Padre superior: cartas, fotografías, actas de nacimiento, documentos matrimoniales, árboles genealógicos, antecedentes en prisión, carnet de vacunación, deudas de la boleta de gas, entre muchos otros papeles que dejaban en claro la verdadera identidad de:

Milton "Cicatriz" Uriel Zapatero.

Nacido el 24 de julio de 1972, Guayaquil (Ecuador).

Perseguido en su país por narcotraficante, huye de la misma mafia, refugiándose en Arequipa (Perú) en el año 1982. Contrae matrimonio con Margarita Ibáñez, al poco tiempo queda desempleado. Sin estudios secundarios completos, no encuentra un lugar mejor que el alcohol y las apuestas para revindicar su vida. Hace unos meses desapareció luego de un accidente y su esposa logró localizarlo hace dos días en un convento de Salta (Argentina).

S.M.

MOMENTOS

2008-08-29T13:54:00.000-07:00

Mercenario.

Eran millones.
Armaduras montadas en enormes caballos, lanzas, espadas, catapultas, bestias enjauladas y kilómetros y kilómetros de guerreros enfurecidos.
Una marea de gente decorada con escudos y banderines que se elevaban al cielo cada vez que vociferaban al unísono su grito de guerra.
Yo, atónito, indefenso, sólo portaba el objeto que ellos tanto deseaban.
Mi conciencia se atormentaba en un dilema: atravesar fatalmente al enorme ejército e intentar cumplir mi misión, o refugiarme en mi cobardía y morir en manos de mi comunidad.
Impulsados con un último grito de guerra, alcanzaron una velocidad insospechada.
Me bastó ver con nitidez el rostro de uno de los guerreros, para que mi cabeza se nuble. El mundo se ralentizó, tal vez sólo para darme unos segundos más de confusión. El temblor de mis piernas hacía evidente mi estado caótico.
Apenas sentí que me rozaron, cuando lancé con todas mis fuerzas el balón al cielo. Hizo una parábola que la estrelló en las últimas gradas de la tribuna. Era el último segundo y perdíamos por dos. Mis compañeros, irritados, buscaban una explicación a lo ocurrido. Mi entrenador, sólo levantó la mirada para dar una sentencia: "Vuelve a tu puesto: ¡Aguatero!"

UNA HISTORIA SIN PALABRAS

2008-08-27T14:32:00.000-07:00

Quiero contarles un poco la razón de mi ausencia: últimamente estoy creciendo más rápido que antes. (me duele hasta los huesos por el estirón).
Sin rumbo, por caminos diferentes, probando lo que me dan, a ojos vendados, con la única esperanza de que ESE sea el último postre que pruebe porque es lo que quiero comer toda mi vida. Y aunque siempre vuelvo a pedir dulce de leche, nunca está demás jugarse con un Pistacho, un Licor de Huevos, un Frutos del bosque, puede que me termine gustando, pero si no me gusta, ¡a llorar al campito! Y ahí está lo difícil de comprender: “el que no llora, no mama”, y no en el sentido de tirarle piedras al Patio Olmos, como cuando los tartamudos quieren un lu-lugar en la-la radio, o un grupo de vecinos exige que los fósforos traigan los 222 que promete. No señor. Pienso en esa frase con la idea de que si no enfrentas los desafíos que tengan tu proyecto de vida, es imposible llevarlos a cabo.
Bueno, más allá de la reflexión, lo que quería contarles es que en este viaje por nuevos senderos, estuve incursionando por un formato narrativo carente de palabras. Se las presento y espero que les guste.

CUESTIONES DEPORTIVAS

2008-08-11T20:44:00.000-07:00

Un infinito entre comillas

“Sabía que como futbolista no se destacaba, pero volvía a intentarlo.
Entrenador: –¡¡Pará, pará pibe!! ¿Otra vez lo mismo! Mirá, ya te dije que no sos bueno. La verdad es que ¡no tenés talento para esto! No entiendo por qué seguís insistiendo...
La sinceridad del entrenador lo deja destruido. Llega a su casa, toma una birome, una hoja en blanco, y como siempre ocurre (vaya a saber desde cuando) comienza a escribir:
“Sabía que como futbolista no se destacaba, pero volvía a intentarlo.

S.M.

Correspondencia fantástica V

2008-07-22T21:56:00.000-07:00

CURRICULUM VITAE

EMPRESA DE SEGURIDAD
Busca guardaespaldas,
con mucha masculinidad
y por favor: que no use faldas.

Que su cara imponga terror,
que de brazos sea fornido,
que su espalda obscurezca el sol
y que espante a los bandidos.

No importa si juega a los autitos,
o teje con su abuelita,
nos basta con que pegue un grito
y todos llamen a sus mamitas.

Si usted está interesado
en formar parte del staff
comuníquese con le lobo malvado
y lo haremos participar.

SOLICITUD DE TRABAJO.

Nombre y apellido:
Ismael "Pulgarcito" Salguero,
estudios primarios: concluidos
estado civil: soltero.

Soy muy malo ¡si, señor!
pregúntele a quien quiera,
¡ya como con tenedor!
(ayer dejé la mamadera)

Si bien no soy muy grandulón
puedo generar mucho miedo,
cuando creen que soy ratón
y en el pelo me les enrriedo.

Una vez le dije a un malhechor:
"soltás mi bici o te hago trizas"
y eso me llenó de valor,
porque cayó al piso (de tanta risa).

S.M.

Correspondencia fantástica IV

2008-07-17T08:50:00.000-07:00

De Abominable a los chicos de la ciudad.

Chicos de mi ciudad:

Me dicen “Abominable”

pero no tengo maldad,

creen que soy detestable,

pero estoy lleno de bondad.

Yo no quiero estar escondido

lejos de la ciudad,

estoy solo, y no es divertido

tenerle miedo a la oscuridad.

Mañana cumplo diez años,

¿Quieren jugar conmigo?

Prometo no hacerles daño,

¡Seré su nuevo amigo!

Si vienen a mi escondite,

y se ponen antifaces,

entre globos y confites:

¡Haremos una fiesta de disfraces!

S.M.

Correspondencia Fantástica III

2008-07-13T13:05:00.000-07:00

N.del A.: Si llegamos a las 15 cartas, participamos de un concurso. Entiendase: voy a cansarlos con Correspondencia Fantástica. ¡Jeje!

Del pirata Barbarroja a su hijo.

Queperipidopo hipijopo:

Epen upun cópodipigopo
mupuy sepecrepetopo,
quipieperopo depecipirtepe
dopondepe epestapa epel tepesoporopo.

Topodapa mipi foportupunapa
epestapa epescopondipidapa
epen capasapa. Mápas depe mipil
moponepedapas depe
oporopo y plapatapa.

Yopo epestopoy mupuy epenfepermopo,
apahoporapa epel tepesoporopo
epes sópolopo tupuyopo.
Lopo epencopontraparapas
epen lopos apalmopohapadoponepes
depe lopos vipiepejopos sipilloponepes.

Respuesta del hijo a Barbarroja.

Estimado Padre:

Tu idea es poco clara,
o tu dialecto es complicado,
pero no entendí una palabra
y quedé un poco mareado.

Aprovecho esta carta
para contarte lo ocurrido,
aunque la sacamos barata
el hecho nos ha deprimido.

Por casa se te extraña,
pues si hubieses estado,
esos malditos pillos,
no nos hubiesen robado.

Aunque mucho no sacaron,
(porque eran malos ladrones),
solamente se llevaron:
esos incómodos y viejos sillones.

Correspondencia fantástica II

2008-07-11T08:53:00.000-07:00

[edición mini mm]

De Pegaso al aeropuerto.

Señores aviadores:

antes de leer mi carta

quiero que paren sus motores,

porque lo único que falta,

es que no escuchen mis sermones.

Vuelo desde muy pequeño

desde México a Japón,

y nunca esperé encontrarme,

detrás de una nube: un avión.

Atontado y debilucho,

caí en un descampado,

sobre un granjero flacucho,

que dejé bien machucado.

Por este incidente, caballeros:

reclamo pasajes a Roma

para mi, y para el granjero,

esto es en serio, no es broma.

Respuesta del aeropuerto.

Estimado Pegaso:

Los pilotos afligidos,

lamentamos su porrazo.

Disculpe nuestro descuido,

¡venga, le daremos un abrazo!

Para retribuir su infortunio

encontramos la solución:

no le daremos pasajes

que lo lleven a otra nación...

Pagaremos nuestra cuenta,

con una excelente vestimenta:

un hermoso chaleco fosforescente

con luces intermitentes.

S.M.

Correspondencia fantástica I

2008-07-08T21:32:00.000-07:00

[edición mini mm]

I Del duende a la Bruja.

Querida hechicera:

Solo quería que supiera
que me contaba la gente:
que de cara es una fiera
y solo tiene dos dientes.

En el bosque se comenta
que su nariz es deforme,
que siempre fue piojenta,
y su espalda es enorme.

Yo de usted, mucho escuché,
no la había conocido,
pero con todos me enojé
cuando mi corazón he perdido.

Es más linda de lo esperado
Es sorda, pero de un costado.
le gusta el guizo de sapos,
yo prefiero el de gusarapos.

Sí, su nariz es deforme
pero con sus ojos hacen juego,
tiene la espalda enorme
pero mi amor es ciego.

Cuando tenga alguna duda,
de las palabras que he dicho,
a su varita pida ayuda,
y verifique con un gualicho.

S.M.

HISTORIA + FICCIÓN (trabajo en equipo)

2008-06-30T17:26:00.000-07:00

RECUERDO SIN NOMBRE.

Ella lloraba con nostalgia todos los cuatro de marzo, y él la acompañaba del brazo. Caminaban hasta la punta del muelle y arrogaban al mar, antes de persignarse, un frondoso ramo de rosas.
La situación era confusa: mi madre vestida de luto, lamentando una tragedia de quien no tenía lápida con su nombre. Mi padre, con frialdad, pero mucho respeto, la acompañaba.
Siempre estuve engañada con que era un primo de mi madre, que entregando su vida por otros, falleció en alta mar. La verdadera historia no es muy distinta del engaño.

La tarde nublada de marzo, en Londres, nos obliga a encender las luces, y todavía la estufa. Como desde hace un par de semanas, hoy todos mis hermanos estuvieron en casa. Mi madre desde que falleció su marido, hace apenas dos años, se ha debilitado mucho. Yo, al ser la menor, cuido de ella. Esta mañana, el recado fue el siguiente: "ve al mercado, compras una docena de rosas, te diriges al muelle, y luego de rezar, se las arrojas a tu tío." La mañana se me llenó de preguntas: quién era mi tío, cómo había muerto, qué hacía de su vida, tendría esposa, hijos... Sin esperar demasiado, aproveché el momento de la siesta, para que mi madre solucione mis dudas.

Voy a transcribir (con la mayor precisión posible), lo que mi madre acaba de contarme. En cursiva, adjunto la carta que ella mantenía escondida bajo el paño de su caja de joyas:

"Todo era nuevo en América del Sur, donde se gestaba el nacimiento de una gran patria. Años en que los sentimientos y las pasiones estaban a flor de piel, años en que hombres y mujeres luchaban por la tan ansiada libertad. Buscaban identidad y protagonismo, sabiendo que era momento de grandes acciones.
Un país con nuevos patriotas que entregaban su vida, sacrificando años de juventud. Enaltecían sus ideales, como si tuviesen la única misión en el mundo de hacerlos valer en la nueva sociedad.
Estaban además, los que trabajaban, comerciaban, cultivaban la tierra. Los que, desde el silencio de sus apellidos mal anotados, también eran protagonistas de la historia.
Entre ellos, y desde muy joven, conocí a un mal llamado "el italianito" que atendía en el pueblo un negocio de ramos generales, que pertenecía a su padre. Nunca conocí demasiado de él, porque al no ser criollo, mis padres desconfiaban de los suyos. De todas maneras, no podían impedir que me hiciera descuentos en la yerba, para que de ese modo, me quedase un rato más. Así logré conocerlo.
Recuerdo una tarde de verano, en la que entablamos una larga conversación y me confió el resumen de su historia:
"siempre fui argentino"- me decía- "de niño, al llegar a bordo del gran buque, la brisa húmeda y la vegetación generosa, despertaron mi amor por el lugar."
"De joven fui casi un gaucho. Recuerdo las cabalgatas con mis amigos, las cacerías con boleadoras. Adopté como abuela, a una vieja india que me contaba historias de caciques guerreros, mientras cocinaba pan, en un gran horno de barro. Adoraba las noches de baile en esos patios de tierra tratando de ganar el corazón de la india más bella del pueblo."
Él, era buena persona. Tal vez nos hubiésemos conocido mejor, pero en ese tiempo, me enamoré de tu padre. Un joven de quien admiraba su convicción, valentía y honor. Desde el principio estuvimos enamorados con Mariano, aunque con el tiempo, su ideal de una Nación sin inmigrantes se agravó, y me alejé de mis amistades con raíces extranjeras.
Recuerdo que algunas veces, le enviaba por medio de terceros, saludos, a quien era mi amigo del negocio.
Estos recuerdos vuelven a mi memoria, y se marcan a fuego, luego de recibir un envoltorio.
Fue durante un momento crítico en la vida política de tu padre, quien se había embarcado para venir hacia aquí. Dos meses después recibo la caja. Adentro traía: una carta, un velo negro, un abanico de luto y una nota que decía "Estimada señora como sé que va a ser viuda, me tomo la confianza de remitir estos artículos que pronto corresponderán a su estado".
Como si la nota no fuese demasiado, ésta es la carta:

Buenos Aires, 4 de marzo de 1811

Estimada Maria Guadalupe Cuenca:

Comienzo esta carta, describiendo los pormenores, mientras espero atento, que llegue el momento oportuno.
Durante años, he pasado días y noches, soñando en intercambiar aunque sea por un instante, el lugar de su honorable esposo: sentirme transformador de la política, y sobre todo correspondido con su amor.
Sepa usted, que una mañana al finalizar el verano, recibo por error un envoltorio sellado que llevaba su nombre en el destinatario. Fue tal mi emoción que lo aferré a mi pecho y sin pensarlo lo abrí. En su interior estaba el velo negro, el abanico de luto y la nota que he adjuntado.
Un escalofrío corrió por mi espalda. Sentí que mi cuerpo se hundía en un abismo. Me tomó unos cuantos minutos reponerme. Sin comprender que pasaba en realidad, comencé a caminar hacia el puerto, con el envoltorio aún aferrado a mi pecho. Pensativo me senté en el muelle. El aire húmedo del mar daba una tregua al agobiante calor de la tarde, y tomar una decisión se hacía más difícil.
A lo lejos divisé un buque que estaba a punto de partir. Entre la multitud alcancé a ver la figura atlética de Mariano, acompañado de otros hombres del gobierno.
En ese instante, no sólo presentí lo que sucedería sino que llegué a una conclusión. Sin dudarlo subí al buque, logrando ocultarme en la oscuridad. Con total nerviosismo, sentía las sirenas y el bullicio de la gente que se atenuaba a la distancia.
Pasaron los días, y escuchando conversaciones ajenas, logré confirmar mi sospecha sobre el plan.
Hace instantes, logré convencer a su marido que se refugie junto a su hermano para evitar la catástrofe. Yo, si bien soy menudo (de menor talla que Mariano), acaso un poco más narigón, y de ojos saltones, tomaré su lugar. En la oscuridad el criminal no notará la diferencia.
El Capitán del buque no tardará en llegar.
Aprovecharé la poca vela que me queda, para despedirme, confiando que mi mensaje llegará a destino.
Guadalupe, sepa que lo hago, porque no he nacido para estar a su lado, y mi mayor anhelo es hacerla feliz. Espero que lo sea, acompañada de su marido. Él, se ha mostrado harto agradecido, y arrepentido por su errada posición hacia los inmigrantes.
Sin más que decir, me despido con un ¡Viva la Patria!
¡Viva mi amor por María Guadalupe Cuenca!

El italianito.

Mi madre no estaba preparada para rememorar tanta información en una sola tarde, tengo que aceptar que yo tampoco para recibirla. Hace un rato, se ha dormido entre lágrimas y lamentos, pero tranquila. Como si al contarme su historia hubiese hecho de "El Italianito", una gran estatua en la plaza mayor. Tal vez esa era su deuda pendiente: darle inmortalidad, aunque sea en un relato, a quien había sido su héroe desde el anonimato.

S.M.

MICROFICCIÓN. Saber elegir.

2008-06-24T05:04:00.000-07:00

Última elección.

El pez resuelto al suicidio evita veloz la red en la que moriría con sus compañeros, pasa de largo frente al anzuelo del pescador rutinario que hojea una revista, y traga sin dudar el de un chico que recordará mientras viva los espasmos terribles de su asfixia.

Raúl Brasca. (Todo tiempo futuro fue peor, 2007)

Todos tenemos un lado cursi.

2008-06-22T15:02:00.000-07:00

El sentido de todas las cosas.

Un carpintero no sabe qué hacer con las maderas que le sobran. En un instante de lucidez decide elaborar una mesita, que durante años quedará olvidada en el rincón de un bar.

Una ama de casa, descubre que su hobby es hacer velas y candelabros. Le gusta saber que, el lugar que administra su marido, está decorado con sus artesanías.

Un rumano sube al barco dos cajones que transportan, hacia Argentina, repuestos para autos. Ni siquiera sospecha, que en unos años, terminarán siendo unos cómodos banquitos.

Una cubana, en una tienda de Miami, le vende a una turista argentina varias golosinas, entre ellas, una linda cajita de pastillas que luego se las regalará a su nieta.

La mesita / el par de banquitos/ el candelabro artesanal y la linda cajita de pastillas; sólo cobran razón de existir en el mundo cuando son testigos de una pareja, que en un beso espontáneo, intercambian amor.

S.M.

Largometraje

2008-06-18T06:10:00.001-07:00

DE FLORISTA EXITOSO A VENTRILOCUO FRACASADO

*
-That is my story. Now, I invite you to tell your problems. I am for help you. So, what is your name, sweetheart?
-Alberto.
-Can you tell your problem, Alberto?

Estaba rogando que la tierra me trague. Te juro que nunca me había sentido tan incómodo como recién. Me paré y me fui, ¡más vale! mirá si ese afeminado me va a solucionar la vida. Igual, está bien... en algo tenía razón, es bueno contar los dramas, para después no explotar por otro lado. Pero eso sí, a los amigos, no a gente que no conoce ni tu nombre. A vos si querés te cuento, total nos conocemos, ¿o no? ¿Hace cuánto que dormimos en la misma plaza? No importa, la cuestión es que, la culpa de todo, la tiene el amor.

**

Todas las mañanas abría a la misma hora, arreglaba los potus, regaba los helechos, podaba las rosas, y esa rutina me hacía bien. Tenía una clientela fiel, amigos en el barrio, y todo en mi vida estaba en un completo orden.
Un medio día de abril, interrumpió mi almuerzo. Cuando escuché el llamador de ángeles, dejé en el tapper el pollo frío, y me fui a atender a la clientela. Pensando quién sería el desubicado que me interrumpiera mis 15 minutos de almuerzo. Tartamudeaba en cámara lenta. Esa chinita, era la figura más simpática que conocí en mi vida. No se si decirle amor a primera vista, la verdad es que me quedé hipnotizado. Caminaba derechita y a paso firme, y con una sonrisa, me hablaba sin variar el tono -como si yo cazara algo de lo que decía-. A las señas, me explicó que trabajaba en el circo, que recién llegaban a la ciudad, y que se quedaban unas semanas. A las señas, intercambiamos un ramo de jazmines, por un par de entradas para mí y mis sobrinos a la próxima función. A las señas estuvimos cerca de dos horas, me enamoré, y sentí que ese era uno de los últimos trenes que pasaban y que debía tomarlo o defender mi título de tío solterón.

***

La función fue todo un éxito, sus acrobacias hacían que todo el mundo sintiera vértigo ajeno. Yo no pude dejar de pensar en ella la semana siguiente. El espíritu rebelde que perdí en mi juventud, volvía a arder en mi cabeza, y me decía que las cosas no podían seguir como estaban, que algo tenía que hacer... "¡Tengo que sumarme al circo!"

Esa, y dedicar mi vida a la florería del barrio, fueron las peores decisiones que tomé en mi vida.

****

La única gracia que tenía, (y con lo que animaba a mis padres de pequeño), era ser ventrílocuo. Si al dueño del circo le gustaba, yo entraría en esa gran familia, la tendría más cerca, nos conoceríamos y seríamos muy felices por siempre. No recordaba por qué había dejado ese talento estancado...

Me aceptaron. Mi show era todo un éxito las primeras semanas, donde aun no le agarraba bien la mano. Era divertido porque los payasos después de dos minutos de mi función, me agarraban a pastelazos. Pero al mes siguiente volví a sentir la magia del doblaje de la voz, y fue en ese momento, en ese show, en Newquay (al sur de Inglaterra), en que todos se paralizaron, y yo deduje por qué había dejado de practicar esa gracia...

*****

En mi vida soy un tipo estrictamente correcto, pero cuando hago hablar al muñeco, sale de mí lo peor que tengo. Todo lo que reprimo, lo dice la marioneta: groserías, insultos, asquerosidades, humor verde, humor negro, encuentro defectos en la gente del público, me burlo de los chicos, de los viejos, de los enanos... me transformo.
Lo triste no fue que el show terminara con el asombro de todo el público, algunos niños llorando, los enanos amenazándome de muerte; sino el rostro de la chica de mis sueños, que no dejaba de mirarme con sorpresa, con tristeza, con espanto.
Sí, me encantaría volver a mi casa, pero a mi se me ocurre desubicarme cuando estábamos haciendo la gira en el exterior, donde los pocos pesos que gané no sirven de nada, donde no tengo documento que convalide mi legalidad en el país. En una plaza, lejos de casa, hablando con un perro, sin comida, sin dinero, sin amor. Tal vez, nunca debí salir de mi rutina, o tal vez, nunca debí haber entrado en ella.

S.M.

2008-06-01T22:21:00.000-07:00

CONFESIÓN

Ebrio de amor, decidió aceptar su error y no enjuiciar por su culpa a otra persona. Angustiado imaginaba el futuro, y no dejaba de pronosticar inmensas desgracias en su relación. Había pensado en flores, pero las flores jamás saldarían esa deuda. También se planteó regalarle un perfume, pero no tenía absolutamente nada, NADA de plata.
Congojado, caminó por el pasillo que se hizo eterno. Con un gran suspiro que le llegó al estómago, tomó el picaporte; luego de una pausa, entró a la habitación con paso firme y, frente a ella, confesó: - mamá, el florero lo rompí yo.

S.M.

Por favor sea breve

2008-05-31T17:58:00.000-07:00

RUTINA.

No le dio tiempo al replanteo. Ramón sospechó por un segundo, pero como todos los días simplemente arrojó la basura al camión, y sólo cuando vio que se comprimían los billetes, melancólico reafirmó su sospecha: algunos nacimos para vivir deseando.

S.M.

MICROFICCIÓN

2008-05-18T21:47:00.000-07:00

PERPLEJIDAD
La cierva pasta con sus crías. El león se arroja sobre la cierva, que logra huir. El cazador sorprende al león y a la cierva en su carrera y prepara el fusil. Piensa: si mato al león tendré un buen trofeo, pero si mato a la cierva tendré trofeo y podré comerme su exquisita pata a la cazadora.
De golpe, algo ha sobrecogido a la cierva. Piensa: si el león no me alcanza ¿volverá y se comerá a mis hijos?. Precisamente el león está pensando: ¿para qué me canso con la madre cuando, sin ningún esfuerzo, podría comerme a las crías?.
Cierva, león y cazador se han detenido simultáneamente. Desconcertados, se miran. No saben que, por una coincidencia sumamente improbable, participan de un instante de perplejidad universal. Peces suspendidos a media agua, aves quietas como colgadas del cielo, todo ser animado que habita sobre la Tierra duda sin atinar a hacer un movimiento.
Es el único, brevísimo hueco que se ha producido en la historia del mundo. Con el disparo del cazador se reanuda la vida.

(Raúl Brasca - Aguas Madres)

Cosas difíciles de explicar.

2008-05-13T21:23:00.000-07:00

La chica de mis sueños.

La chica de mis sueños trabaja en un bazar,
colecciona estampitas y le gusta cantar
come mortadela no quiere adelgazar,
no es muy atractiva pero me puede enamorar.

Espero hasta la siesta para poderla encontrar,
me esquiva la mirada no la puedo cautivar.
Entro en el local, para un taper comprar,
me encara la madre, no la pude evitar.

La chica de mis sueños trabaja en un bazar,
lejos están los sueños, no los puedo alcanzar,
Espero esta noche no volver a despertar
Y a la chica de mis sueños volver a cruzar...

Aparece La Mona y Carlitos Balá,
¿dónde esta la chica que trabaja en el bazar?
Vuelo por lo cielos ya me quiero bajar,
¡Por Dios, esa es su madre y se está por desnudar!

La chica de mis sueños me genera malestar
por favor que alguien, me venga a despertar.
Ya estoy agotado, mis energías no dan más,
y la madre de la chica, no me deja escapar.

S.M.

MICROFICCIÓN

2008-05-12T14:53:00.000-07:00

Definitivamente el aburrimiento lo hace todo más lento.

ESPIRITU AVENTURERO

Conocí todas las selvas, los desiertos y los hielos de la Tierra. Solo, en el fondo de la caverna más profunda, vi las flores que mueren cuando se las ilumina y oí el lento gorgoteo de los líquidos invisibles, la continua digestión del mundo. . Ni los monstruos de las fosas abisales, ni los seres gelatinosos y transparentes de los planetas cercanos me son extraños. Estaba en la plenitud de mis fuerzas cuando agoté el espacio posible para la aventura. Entonces conocí el aburrimiento, la desesperación de haberlo visto todo.
Por eso me lancé a navegar en el mar del tiempo. Vi a Sodoma hundirse entre nubes de azufre y quemarse la biblioteca de Alejandría, vi a un hombre que inauguraba el fuego cuando los glaciares demolían el paisaje. Había notado que, casi insensiblemente, las cosas ocurrían cada vez con mayor lentitud, pero al principio no le di importancia. Primero la barba no me crecía, luego el áspid no terminaba de picar a Cleopatra, después podía seguir el recorrido del relámpago como había seguido en mi casa el crecimiento de un ciruelo.
Ahora estoy atrapado en el vértice del remolino: en el puro tiempo. Es terrible para un espíritu como el mío, este estado en que nada puede ocurrir: ni mi fuga, ni mi muerte.

Raúl Brasca- "Las Aguas Madres".

Historias de vida III

2008-05-07T21:14:00.000-07:00

ATLETAS "FOR EXPORT"

-Repasemos una vez más: Si la policía pregunta, ustedes son todos hijos míos. Como ninguno de los 27 trajo documento, si lo pide... aceleramos.- Todos desconocíamos al profe de gimnasia en ese colectivo semi-cama.

Sé que Fabio es un tipo un poco extraño, uno nunca sabe como va a reaccionar. Es capaz de ser el mejor profesor de gimnasia, y al mes siguiente pasarse todos los días encerrado en su casa, con persianas bajas, comiendo almendras y mirando películas experimentales. Un tipo muy particular.

El campeonato lo ganamos, y todo el merito fue nuestro y del profe: hicimos pastelitos y los vendimos, hicimos empanadas y las vendimos, hicimos dulces, criollitos, rifas, fiestas... llegamos a Catarmarca por cuenta propia, sin que nadie del pueblo nos ayudara. Todo por iniciativa de Fabio. En el colegio nadie lo apoyaba en su proyecto. Nuestros padres no querían saber nada con poner un peso para el viaje, menos si nos llevaba "ese profesor de gimnasia" Pero voy a contarles como fue que Fabio se transformó en el trastornado que ahora maneja este colectivo, a 120 kms por hora, sin dejarnos bajar para hacer pis:Hace unos días, en el regreso a casa, el unísono "olee, olee, olee..." movía el colectivo de un lado a otro. Todo el 3er año del cole saltábamos descontrolados, agitando el trofeo que legitimaba nuestro primer puesto en el Campeonato Nacional de Carrera de Embolsados. Eufóricos -ya les conté lo mucho que nos esforzamos para viajar desde Quemú Quemú hasta Catamarca- no parábamos de gritar, estábamos como locos, felices. Fabio, orgulloso hasta las lágrimas, sabía que en gran parte el éxito le pertenecía y era un chico más cantando con nosotros dentro del colectivo. Pobre Fabio, que necesidad había de ser hipócritas con él y provocar su ira...

Como siempre pasa en los Campeonatos Nacionales de Carrera de Embolsados... laTV y los diarios se encargaron de hacer que la noticia de nuestra victoria llegue antes que nosotros al pueblo. Era por eso que a 500 metros de la entrada se veía una marea de carteles, pancartas, serpentinas, guirnaldas, y GENTE (todos): gritando y cantando canciones de gloria. Y no es que esté mal que nos festejen el triunfo, pero nadie tuvo en cuenta la inestable y bipolar personalidad de mi profesor de Educación Física. Desfigurado, en el brillo de los ojos de Fabio podía leerse un enorme cartel con la incripción: "Quemú- Quemú CAMPEÓN", inmediatamente se dirigió hacia la parte de adelante. De una manera muy agresiva, el colectivo de plantó en medio de la ruta. Nadie entendía que sucedía. Colectivo y pueblo se miraban sin comprender. Lo único que se escuchó fue el violento golpe del chofer contra el pavimento cuando Fabio lo arrojó por la ventana.

Un ilegal giro en "U" nos sorprendió a todos.

Desde ese momento el colectivo lleva 3 días de viaje, acabamos de cruzar el límite con Paraguay, ya no tenemos que comer. Fabio, si bien no es el mismo de antes (y eso asusta a mis compañeros), a mi no me preocupa. Yo siempre quise conocer nuevos lugares.

S.M.

Historias de vida II

2008-05-05T20:15:00.000-07:00

MARTES 13: NO TE CASES NI TE EMBARQUES...

(Creo que fue un jueves 12 de abril, pero ese "martes 13" me casé y me embarqué).

Impulsados por el viento seguimos viajando.
Es el quinto mes en este navío y el rostro de mi amada ya se ve borroso...
Quince marineros y una tonelada de pasas de uva que se comen los ratones, es lo único que encuentro en este despreciable barco. Aún me pregunto por qué acepté comandarlo.
Sin rumbo, navegamos por algún océano, de algún hemisferio, de algún lugar que ninguno de los borrachos a bordo sospecha. Sé que es mía, la obligación de escribir las coordenadas en la bitácora, pero no tengo la culpa de suponer que en el barco habría un maldito lápiz.
Ahora recuerdo porqué acepté comandar esta tripulación: no fue que a mis 48 años siga viviendo con mi madre no, no; tampoco que me hayan ofrecido una fortuna por hacerlo. Jamás podré olvidar aquel día...

Una mañana de otoño completamente nublada (como era habitual en el puerto), resultó mejor que cualquier otra para trabajar en el mercado costero. Mamá ya había regresado hacía horas con su bote, y se dedicaba a limpiar los pescados unos metros más abajo a orillas del mar. Yo, en cambio, armaba la tienda que recibiría a los compradores. A media mañana copaban toda la cuadra buscando el pescado más fresco y a mejor precio.
Despliegue de caños/ tendido de la lona/ acomodo de los pescados... "¡camarones sabrosos para su paella, para usted: la más bella!" siempre lo mismo. 45 años hacía que no dejaba de repetir el mismo ritual, pero algo en mí presentía que esa mañana no sería la de siempre.
Entre gritos de ofertas y contraofertas: miles de personas que iban y venían. Por esas cosas de la vida (que nunca me voy a explicar), la vi. Un vestido rojo hacía juego con la flor extraña que sostenía su rodete negro. Un caminar pausado, elegante. Unos rasgos asiáticos que aparecían y desaparecían entre la muchedumbre mirándome con timidez. Atónito respondía a ese juego de miradas. -"¡BAMBINO, ATIENDA LA SEÑOOORA!". El cachetazo en la nuca de mamá había cortado la magia. La busqué entre el gentío, salí de la tienda desesperado mirando hacia ambos lados... ya no estaba, desapareció. Esas actitudes de mamá eran las que había tolerado durante mucho tiempo. Pero jamás había estado TAN enamorado de alguien. Sabía que jamás EN MI VIDA volvería a sentir por una mujer lo que sentía por aquella asiática.
El enojo con mamá se apagó, luego de que destruí a empujones su tienda. A partir de ahí, poseído por el más fuerte espíritu de liberación, emprendí acaso el mayor de mis anhelos, el sentido de mi existencia: "¡conseguir una embarcación, una tripulación y partir hacia Japón!..."

Hoy, a cinco meses de zarpar, con un bajel a 50 centímetros bajo el nivel del mar, sólo puedo apreciar: una amada; una meta ambiciosa, visionaria; una tripulación inmadura, fiestera, borracha; un barco imperfecto, desorganizado, quebradizo; un enamorado sin rumbo, que de a poco se hunde, que te ama, que siempre te amará... pero de a poco se hunde.
S.M.

Historias de vida.

2008-05-04T15:37:00.000-07:00

7.31 YA ES TARDE.

6.15 fitness / 6.30 ducha / 6.45 breakfast / 7.10 at work / 7.20 revisión de tareas / 7.30 empezamos...

Eso dice en la primera hoja de la libreta de mi compañero de trabajo. Dos semanas hace ya que no nos vemos. Dos semanas, pasaron desde que él decidió que su vida iba por otro lado.

Reflexionar es inevitable en un viaje por las sierras, en un auto sin estereo, un sábado a la siesta...
Gerente y representante comercial, responsable de las ganancias de "Unix Mather" (una empresa multinacional dedicada a múltiples cosas) , ese era Eduardo. Secretario y cafetero de Eduardo: ese era yo. En sólo tres años mi compañero había hecho crecer la empresa unos 550 millones de dólares. Se había ganado el aprecio de los dueños de la sede occidental, que lo invitaban a seguir capacitándose a cualquier parte del mundo -cuando él quisiera-. Condecorado con una medalla por su rendimiento laboral, éste, hubiera sido su mejor año en la empresa si no fuera por lo que hizo la semana pasada.

Yohiro Ku: un importante inversor que dio la vuelta al mundo sólo para citarse media hora con Eduardo. No solo no invirtió ni un solo peso, sino que se mostró tan fastidiado en esa reunión que de los dos diez minutos que duró, cinco se la pasó insultándonos en japonés. Yo lo comprendo a Eduardo. En medio de la reunión, le informaron que cerca de "El Durazno" (en algún lugar de Las Sierras), en el mismo taller de carpintería que tenía, por naturaleza: falleció su padre. Golpe bajísimo para Eduardo. Que en los últimos tres años se la había pasado superando su propio record de ventas... Escondiendo lágrimas mantuvo por unos minutos un reflexivo silencio, que para sorpresa nuestra, rompió con una mueca de felicidad mirando por la ventana. Salió sin saludar a nadie y no lo vimos más.

El cielo de las 4 está completamente despejado, tres kilómetros atrás dejé la ruta, y empecé este camino de tierra, que según Eduardo, me llevaría a su nuevo hogar.
Apenas reconozco su auto último modelo, tapado en tierra, estacionado a un costado del rústico taller de carpintería. Un perro viejo, alto, flaco, sale contento a mi encuentro. Adentro, detrás de un portón semiabierto: serruchos, martillos, maderas (muchas maderas), un mesón, un banco, un enorme ventanal con vista a las sierras, el inconfundible aroma del aserrín y un amigo, que hace dos semanas comprendió que se obtienen más ganancias en un lugar como este, que siendo gerente comercial de una multinacional.

S.M.

MITOS Y LEYENDAS

2008-02-23T21:53:00.000-08:00

"Si te diera el viento..."

Hay quien dice que es cierto, y por eso, ya no lo hace.
Hay quien dice que al primo de un amigo le pasó, y no se le fue nunca más.
Pero yo siempre tuve mis dudas...

La historia me la contó mi abuela. Como ya se sabe, los mitos pasan de boca en boca, y es muy probable que su relato se modifique. Por eso, yo voy a transcribir lo que mi abuela no se cansa de repetir:

La historia me la contó doña Hortensia (la criada de mi nona) cuando yo era chica. Y que a su vez, Hortensia lo había aprendido de su madre. Ella, me contaba que, hace mucho tiempo cuando iba al colegio, tenía una amiga que lo conoció, y era cierto. El chico... era bizco.

Se trata nada más y nada menos que del hijo de Iñigo Chivilcoy -Pionero y destacadísimo jugador de Pelota Vasca, allá por los años 1820, en Berrotarán (Provincia de Córdoba)-. Antonito Chivilcoy (quien dará origen al mito, según Hortensia), habituaba con fervorosa pasión, en su corta edad, asistir a los partidos que disputaba su padre.

Un día pasó lo inevitable.
Antonito sabía que no era un día cualquiera, ese domingo su padre, disputaría el torneo nacional. Como cada domingo, Antonito ocupaba el primer lugar entre la multitud. Diez minutos de partido. Una pelota rápida como el viento. Antonito distraído...

La ceguera le duró pocos días, pero inevitablemente, los ojos le quedaron cruzados. Ese año, comenzaba el colegio con muchísimos niños. Todos de entre 6 y 7 años, edad ya se sabe, muy cruel en la vida de cualquier persona; más aún para un niño bisojo.

Una infancia atormentada, por las burlas de sus crueles compañeros. Una adolescencia marcada por la indiferencia de las mujeres.
Como terapia dedicó toda su vida a seguir los pasos de su padre en el deporte. Definitivamente algo tenía su desgraciada vida con las pelotas de goma, porque a sus 25 años, una tarde de campeonato, a mitad del partido, una bola engañosa volvió a oscurecerle el paisaje a Antonito Chivilcoy. Esta vez fue para siempre.
Cuentan que todos, esa tarde de domingo, vieron cómo se elevaba Antonito sobre al cancha, y les prometía con una risa macabra, que cuidaran muy bien a todos sus seres queridos, porque si alguno cruzaba los ojos, él mismo iría rápido como el viento y los dejaría así para siempre.

Esta historia circuló mucho tiempo por todas las canchas de Pelota Vasca del país. Pero en algún año que se puso de moda el deporte, el mito comenzó a divulgarse hasta quedar en boca de todos.

Hasta aquí el relato de mi abuela. Yo, si bien demuestro cierta indiferencia a la veracidad del relato cuando ella lo cuenta, desde la primera vez, siempre que jugando cruzo los ojos, lo hago solo por unos segundos. Por miedo, sí: a que venga un viento y me deje así para siempre.

S.M.

De lo que nunca seremos.

2008-02-19T17:22:00.000-08:00

Quería compartir con toda la comunidad lectora este cuento. La autora: Ana María Shua. Libro: Botánica del Caos. Son cuentos cortos (microficción). Esta vez, relacionado con la temática: lo que nunca seremos.

LO QUE PUDO SER.

A ella le hubiera gustado su nariz porque parecía tallada con un cuchillo viejo, un poco desafilado, que no servía para tallar. A él le hubiera gustado cognac. De ella le hubiera gustado las tetas y la forma de mirar, fuerte y distraída al mismo tiempo, como si desafiara a una persona invisible o ausente. Pero como no eran personajes de la misma historia, nunca llegaron a conocerse. Vaya a saber usted los amores que nos perdemos cada día por culpa de nuestro autor.

Simplemente Gladys.

2008-02-18T20:01:00.000-08:00

GLADYS.

La que es alegre.
De origen galés.
Variante: Gladis.

Características:Es sensible, racional y no se muestra tal cual es hasta entrar en confianza.Se interesa por lo que le pasa a los demás y siempre está dispuesta a ayudar si alguien la necesita.

Te cuento un poco mas de Gladys...

Tiene 4 hijos, el más grande está en España, viviendo de lo que encuentra (eso la lastima un poco).

Ella siempre quiso seguir danzas árabes y estudiar inglés, pero primero su madre (luego su marido), entre los dos le frustraban todos los proyectos con frases como: "pero... para qué!?".

Era tan buena de joven, que se llevaba bien con todo el mundo. Pero eso le costó el enamoramiento de Ramiro. Un chico desconfiado, que contaba chistes muy desubicados, y siempre pedía sambayón y pistacho... pobre de Gladis... en mm ya sabemos qué clase de gente pide sambayón.

Su casamiento no fue lo que ella esperaba, aunque eso lo supo 20 años después, cuando recordaba que su marido la llevó de luna de miel a pescar a Embalse. Sin resentimientos, había pasado esos 20 años soñando que todo había sido fabuloso. Pero claro, el pelo se le caía, cada vez que encontraba a su marido ebrio, mirando "Cuestión de Peso".

Ella necesitaba algo, un cambio radical. Le propuso a Ramiro hacer un viaje, pero su marido se negó, justificándose que para qué ir a Europa, si tenemos parientes en Las Toninas.

Gladys: La que es alegre. La que soporta...

Nunca estuvo tan alegre desde que se divorció el año pasado. Increíblemente mando a todos sus seres queridos a la mismísima mierda, hizo un grupo de mujeres solas, y ahora se juntan todos los jueves a jugar a las cartas.

Solo ahora, se siente bien. Solo ahora comienza a realizarse como mujer. Solo ahora que sale con un amigo de su hijo, es la mujer que toda su vida quiso ser.

S.M.

Textos sobre la marcha: La Terminal.

2008-02-15T19:29:00.000-08:00

Terminal de Córdoba I

Le dije a la mona que le iba a mandar lo antes posible algo de la terminal (nada que ver con la pelicula de Tom Hanks) sino la terminal de Cordoba.La terminal es el tema de hoy.Si alguna vez estuviste en Telemanias, sabes a lo que me refiero, sobre todo si tenes un corazon lo suficientemente sensiblon para entenderlo.El palacio Kisht.El banquete de Darwin.El unico lugar del mundo, donde San Cayetano posa para la foto abrazado a Maradona, Maradona tiene la camiseta de Boca, Cayetano tiene la de Union San Vicente, abajo de la foto, viene un poema de Machado, mas abajo viene un juego de peines, mas abajo un auto a control remoto, mas abajo, el sacacorchos del angelito, cuyo pito es el tirabuzon.He visto cuadros de la ultima cena, con un dispositivo que si lo enchufas, a Jesus se le aparecen un monton de luces alrededor del marullo, muy navideno, muy terminal.En la terminal de Cordoba aun rezamos a Jesucristo, en la terminal de Cordoba, aun conseguimos cassettes. Asi, con dos "s" ss.La terminal de Cordoba esta embrujada, por las vertebras aplastadas de sus trabajadores, miembros del convenio laboral de empleados de comercio.La terminal de Corodoba aun esta emocionada, por la novia que antes de casarse fue a sacarse unas fotos a Patio Bus, el comedor que queda o quedaba en el piso de arriba.La terminal aun esta llorando porque vio despedirse a Ingrid Bergman de Humprey Bogart, en la plataforma 14.Uno de ellos se qudaba, el otro arrancaba, cuando arranca un colectivo de la cotap (permitanme pensar que aun existe) no sabes si se mueve el colectivo que esta al lado, o es el tuyo el que ya esta en movimiento.Me tome el lechero pienso, voy a tener un viaje largo.Es el mio, el que se mueve es mi colectivo.Es un momento magico. Embrujado por los vidrios templados que separan la realidad de los que se quedan, de los que se van.En una esquina de la parte de abajo compran pelo, creo que pagan ciento cincuenta mangos si tenes el pelo largo y sano. Me genera asquito / me fascina.Las letras, la cultura, la formacion pasa por la terminal. Deberia ser una materia obligatoria del primario de nuestros ninos cordobeses. Matematica, lenguaje, cs. naturales, cs. sociales, terminal de omnibus.Es el palacio de los pobres / es el palacio de los ricos.Amo la grasa del piso granate, del cemento bruto. Con lo que pesa la terminal de Cordoba construirian tres o cuatro terminales nuevas.Cuando era nino y pasaba por arriba, creia que ese semicirculo naranja era el Chateau.Hace tiempo que no veo a mi mama, la ultima vez que la vi, fue en la terminal, las recuerdo todos los dias. Recuerdo mis paseos por el templo del comercio.Recuero que una vez estaba cruzando el nudo, desojando una margarita, pensando si Cordoba me quiere o no me quiere / a veces me quiere / a veces no me quiere / desojar la margarita es la unica manera objetiva que tengo de saberlo.Amor: Espero que ahora entiendas porque a veces estoy de buen humor / y a veces no.

Textos sobre la marcha: La Terminal.

2008-02-15T19:12:00.000-08:00

Ni ingeniero, ni doctor, quiero ser JONATHAN CRISTIAN GARAY.

Hace un tiempo que, muy temprano en las mañanas -en mi eterna caminata al trabajo- un sujeto despierta mi atención.
En su bicicleta de paseo color verde agua, pedalea por Bv. Guzmán. Viste una camisa turquesa, que desentona con su campera de cuero marrón; unos jeans gastados por el tiempo, y unas zapatillas símil Adidas grises (muy bien lavadas). Pelo negro engominado, cejas muy prominentes y unos bigotes bien gruesos. Todos los días esboza una sonrisa permanente como si supiera que siempre va a llegar temprano. Esa expresión de felicidad inmortal me deja perplejo, intrigado.
Acaso por instinto, acaso por curioso, esta mañana lo seguí.
No me costó mucho alcanzar con un cauteloso trote, ese pedalear pausado. Por suerte para mi estado de salud, sólo fueron un par de cuadras: el sujeto, luego de atar su bici con candado, saludar a un guardia, a un taxista y a la chica que ofrece perfumes en la puerta, entró.
La casa de las despedidas, de las bienvenidas; de los encuentros y desencuentros; de los comienzos y finales, tristes y felices.
Alfajores para una tía, mates de recuerdo, casettes de Sergio Denis, alicates con la difunta Correa, un gauchito gil que cambia de color con el tiempo, unos canarios que CASI pasan por reales. Ropa interior con la inscripción: “abierto las 24 hs”, un súperman, un MP4, chascos... un push up, un telar de boinas, plantillas para borceguíes, una calcomanía del “che” otra de Rodrigo, los Power Rangers, un DVD, un sega, la Biblia de San la muerte, escarpines, relojes, pistolas de agua, disquetes, desodorante (de bola, aerosol, crema...), remeras de rock, flores artificiales, infinidad de juguetes que algo hacen...
Nunca había entrado a La Terminal, jamás había visto tantísimos estímulos juntos. Enceguecido por la deslumbrante cantidad de ofertas, pierdo el rastro del simpático hombrecillo que estaba persiguiendo. Lo busqué por toda la planta baja, escaleras mecánicas de por medio, lo busqué por el segundo piso también, sin éxito.
El hecho es que no pude dar con el sujeto, preguntarle a que se debe su felicidad eterna, eso me produjo cierta angustia. Me dejo llevar por mis penas. Para evitar que tanto esfuerzo haya sido en vano, me compro un mono que da la mortal atrás cuando uno le da cuerdas.
Solo tres vueltas del mono bastaron. Mi angustia se transformo en una pequeña dosis de felicidad que poco a poco iba llenándome de ganas de sonreír.
Contemplando al milagroso mono, levanto la cabeza y con una sonrisa fija, hago un paneo en cámara lenta, para apreciar la totalidad de ese lugar fantástico.
Hice foco sobre la multitud, y ahí venía. Era nuestro amigo. Sin abandonar su actitud positiva frente a la vida, vistiendo un uniforme verde oliva -con el logo de la Terminal en el pecho- abría la multitud (cual Moisés por el mar Rojo), utilizando un ancho lampazo. Esa imagen me bastó para comprender esa sonrisa, y contagiarme de la tan buscada "felicidad indestructible"
Quien pudiera pasar día y noche en la Terminal. Nada menos que manteniendo limpio y ordenado ese templo misterioso, para que algún visitante pueda conmoverse, descubriendo que la felicidad está en un mono que hace la mortal.

S.M.